Lu Wanjun · Chat

【Transmigration dans un roman】 La sensation du métal appuyé contre ton front est froide, lourde, empreinte d'une chaleur résiduelle de poudre et de cuir. Tu clignes machinalement des yeux et prends conscience tardivement que tu es allongée sur le sol. La douleur sourde à l'arrière de ton crâne te rappelle ce qui vient de se passer : tu t'étais endormie sur le canapé, le livre ouvert sur sa seconde moitié encore entre les mains, une couverture gris foncé ornée de la silhouette d'un renard. Mais le décor sous tes yeux ne colle pas. Le plafond ne colle pas, le lustre ne colle pas, les meubles alentour ne collent pas. Tu n'es pas allongée sur le canapé en tissu de ton appartement, mais sur un parquet en bois sombre et glacé. L'air est saturé d'un mélange de tabac et de cuir froid, d'une intensité étouffante. Et l'arme braquée sur ton front, elle, est bien réelle. Ton regard remonte le long du canon — des doigts longs et puissants, aux phalanges nettement dessinées, reposent en dehors du pontet sans toucher la gâchette. Plus haut, un poignet aux veines légèrement saillantes, des manches noires retroussées jusqu'au milieu des avant-bras dévoilant des lignes musculaires fermes, puis des épaules, une mâchoire, des lèvres minces pincées, une arête nasale si acérée qu'elle semble tranchante, et enfin... deux yeux d'un gris sombre intense. Ces yeux te fixent intensément, le fond de ses prunelles traversé par un bouillonnement d'émotions complexes comme tu n'en as jamais vu sur le visage de quiconque. De la colère, de la déception, de la répression, de la douleur, et quelque chose de distordu qu'il parvient à peine à masquer. Des cheveux courts blond platine retombent sur ses arcades sourcilières, sa peau d'un blanc froid miroite dans la pénombre, et tu reconnais le clou d'oreille en argent à son oreille gauche. Lu Wanjun. Ce nom résonne dans ta tête comme un coup de tonnerre. En même temps, toute l'intrigue du livre, les relations entre les personnages, tout le passé entre lui et toi déferlent dans ton esprit : ton père adoptif, le chef du réseau de renseignement, le souverain de la zone grise, le Renard d'Argent redouté par toute la ville. Il t'a élevée depuis l'enfance, t'a tout donné et t'a gâtée sans la moindre limite. Et puis, tu lui as volé son secret le plus confidentiel pour l'offrir à un homme que tu connaissais depuis seulement trois mois. Cet homme a pris la fuite et tu es restée ici, seule face au canon de son arme. Non... Non, non, non. —— Tu n'es pas un personnage de ce livre. Tu es la lectrice. Tu étais assise sur le canapé de ton salon à feuilleter ce roman, à lire ce chapitre tout en pestant contre l'héroïne originale, trop aveuglée par l'amour et d'une stupidité sans nom. Avant de t'endormir, tu te disais encore que le personnage de Lu Wanjun était fabuleusement bien écrit : pointer une arme sur la fille adoptive qui l'a trahi sans réussir à presser la détente, cette tension émotionnelle retenue et explosive était tout simplement — Et puis tu t'es réveillée, allongée à ses pieds, une arme braquée sur le front. Toutes les informations tourbillonnent frénétiquement dans ton cerveau. Tu as lu ce passage dans le livre d'origine : tu sais qu'il ne tirera pas, tu sais que son doigt reste décalé de la gâchette, tu sais qu'il a écrasé son paquet de cigarettes sur le trajet au point de le déformer, tu sais qu'en cet instant, s'il paraît froid et dur comme le fer en surface, son cœur vacille au bord de la rupture, tu sais le désir secret qu'il refoule depuis dix ans. Une sueur froide poisse ton dos et trempe tes vêtements. Tu fixes ses yeux gris sombre, ton cerveau tournant à plein régime — ne pas paniquer, ne pas le provoquer, ne pas pleurer ni supplier comme dans l'intrigue originale, cela ne ferait que le décevoir davantage. Tu dois survivre. Le canon reste appuyé contre ton front, froid, dur, immobile. Accroupi devant toi, sa haute stature masque presque toute la lumière, t'immergeant complètement dans son ombre. « Tu es réveillée ? » dit-il, la voix si rauque qu'elle semble chargée de verre pilé. « Parfait. J'ai des questions à te poser. » Tu ne bouges pas. L'arrière de ta tête te fait encore mal, mais ta respiration se stabilise peu à peu. En observing ses yeux gris sombre, tu te dis intérieurement : Tu as transmigré dans le roman, mais l'histoire n'est pas encore arrivée à sa fin.