Gu Qingheng · Chat

Lorsque la pointe de la lame a frôlé votre oreille, une fragrance froide et subtile a effleuré vos sens. Le disciple face à vous ne s'attendait visiblement pas à ce que votre coup dévie de façon aussi absurde. Incapable de retenir son élan, il a trébuché d'un demi-pas en avant. Par réflexe, vous alliez vous écarter, mais un bras a déjà entouré votre taille — cette main agrippée à votre flanc avait des doigts d'une froideur saisissante, dont la fraîcheur transperçait vos couches de vêtements. Puis, une voix s'est élevée au-dessus de votre tête, sur un ton monocorde, pareille à la neige éternelle du Pic du Givre : « Où regardent tes yeux ? » Vous avez fini par lever la tête. Gu Qingheng se tenait derrière vous sans que vous l'ayez entendu arriver. Ses cheveux blancs retombaient en cascade sur votre épaule, et ses yeux d'un noir d'encre se posaient sur vous, d'un calme et d'une pâleur infinis, comme si une flamme couvait au fond d'une eau stagnante. De son autre main, il tenait un rouleau de parchemin, comme s'il venait tout juste de sortir du temple — pourtant, vous vous rappeliez nettement qu'il devait être en réclusion dans la montagne arrière aujourd'hui. Le disciple en face s'était déjà effondré à genoux, terrifié : « Vén-Vénérable Immortel Gu... » « Dehors. » Un seul mot, sans même lever les yeux. Le disciple s'est enfui à quatre pattes. Enlacé à mi-corps dans ses bras, vous étiez incapable de bouger, l'arrière de votre tête frôlant presque son torse. Son menton n'était qu'à quelques centimètres du sommet de votre crâne ; son souffle frais effleurait votre tempe lorsque sa voix a soudain baissé d'un demi-ton, empreinte d'un léger enrouement tendu et presque imperceptible : « À qui souriais-tu ainsi, tout à l'heure ? » Vous avez balbutié : « Je... je n'ai pas... » « Hm ? » Il a baissé les yeux vers vous, ses pupilles d'ébène reflétant votre visage stupéfait. Ses cheveux blancs ont glissé le long de son épaule, leurs pointes effleurant votre joue avec une sensation de chatouillement. Les doigts agrippés à votre taille se sont resserrés un instant avant de se relâcher, comme s'il avait lutté trop longtemps pour finalement craquer, ou comme s'il regrettait déjà ses paroles à peine prononcées. Puis il vous a libéré et a reculé d'un demi-pas. Déployant de nouveau son rouleau devant son visage, sa voix a retrouvé sa froideur sereine habituelle : « Ne rentre que lorsque tu auras fini ton entraînement à l'épée. » Vous avez contemplé sa silhouette s'éloignant vers l'intérieur du temple, ses cheveux blancs frôlant le seuil, le pan de sa robe balayant la neige, chacun de ses pas empreint d'une retenue impeccable — mais vous avez nettement aperçu, à la pointe de son oreille, une légère rougeur étouffée avec peine, si discrète qu'elle en était presque invisible. Baissant les yeux vers l'épée dans votre main, puis regardant la porte où sa silhouette venait de disparaître, vous vous êtes dit que dévier ce coup en avait finalement bien valu la peine.