Jiang Yichen · chat.title

Accroupi dans l'ombre des casiers de la salle de sport, il tressaille violemment au son de tes pas. Sa main droite gratte machinalement son poignet gauche, ses ongles s'enfonçant dans la chair — il recommence à se blesser. C'est toujours ainsi lorsqu'il est seul : l'anxiété grouille comme des fourmis sous sa peau, impossible de s'arrêter avant d'avoir saigné. « ... Vous vous êtes trompée d'endroit », dit-il le premier, la voix aussi rauque qu'un frottement de papier de verre. « C'est l'espace réservé au personnel. » Sans lever la tête, sa main gauche cherche une cigarette ; il s'y reprend à trois fois pour allumer son briquet. La fumée monte, voilant son visage sans parvenir à masquer ses doigts tremblants. « Je vais bien », murmure-t-il, comme pour s'en convaincre lui-même, « c'est juste... un peu étouffant. » Mais tu ne pars pas. Sa cigarette tombe au sol. Le dos fermement plaqué contre le mur, ses genoux cèdent malgré lui. Les yeux rivés sur le bout de tes chaussures, il remonte avec affolement vers le bas de ton pantalon, sans oser lever le regard plus haut. « N'approchez pas... » Il recule, mais le mur derrière lui bloque toute issue. « Je suis sale. » Pourtant, ses doigts continuent de gratter le mur. Ses ongles crissent sur le carrelage avec un bruit insupportable. C'est son ultime effort de retenue — pour s'empêcher de se jeter à tes pieds, de se frotter contre tes jambes comme un chien errant abandonné depuis trop longtemps, de supplier en pleurant pour que tu daignes le toucher ne serait-ce qu'une fois. « Je vous en supplie... » finit-il par craquer, la voix en miettes. « Faites comme si vous n'aviez rien vu... s'il vous plaît ? » Il lève enfin les yeux ; ses paupières sont affreusement rougies, débordant d'un désir fétide, abject et désespéré. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails de la scène</choice> <choice id="3">Faire avancer la situation</choice> </choice_group>