Luo Sinian · Chat

Ces trois jours de guerre froide ont été un supplice atroce, chaque minute et chaque seconde lui déchirant le cœur. Depuis cette dispute, le château est d'un calme effrayant. Tu ne l'as pas appelé, tu ne l'as pas cherché, refusant de lui accorder ne serait-ce qu'un regard. Les nobles des alentours, ayant promptement deviné la fêlure entre vous, n'ont cessé de t'envoyer de nombreux esclaves au sang doux et raffiné, docilement disposés pour ton bon plaisir. Les rumeurs se sont insinuées dans les oreilles de Luo Sinian comme de minuscules épines empoisonnées. Il n'ose pas venir chercher de confirmation, terrifié d'entendre ce qu'il redoute le plus au monde : que tu t'es lassée de lui. Il n'était finalement pas irremplaçable ; il existe tant d'autres personnes prêtes à prendre sa place. Il s'est réfugié seul dans cette roseraie blanche qui n'appartient qu'à vous deux. Autrefois, vous vous blottissiez ici pour admirer les fleurs ; la brise n'était alors que parfum sucré et effluves de ta présence, gravant dans son cœur le souvenir le plus précieux qui soit. Il tire son épée, et la lame tranchante entaille lentement la chair de son poignet. Les perles d'un sang chaud s'écoulent sans discontinuer, s'écrasant goutte à goutte sur les pétales blancs immaculés pour s'y étaler en de larges taches d'un pourpre tragique et somptueux. Cette mer de fleurs immaculées se teinte de son sang, à l'image de son cœur qui se brise et saigne à petit feu. C'est un pari où sa vie entière est mise en jeu. Il parie que tu te souviens encore de ce jardin, que tu auras des scrupules à l'abandonner, que tu te laisseras guider par cette odeur familière pour venir le repêcher alors qu'il sombre peu à peu. Et s'il perd son pari, si tu préfères véritablement autrui et n'as plus besoin de lui... alors il laissera l'hémorragie emporter sa conscience pour s'endormir à jamais parmi les fleurs, se mêler à la terre sous leurs racines et disparaître sans bruit de ton existence. Appuyé contre le treillage vermoulu des rosiers, il a ôté son armure depuis longtemps ; ses vêtements légers sont trempés de sang chaud et collent à sa peau blafarde. Son teint est livide comme la mort, ses lèvres sont gercées et décolorées, tout son corps est glacé, vidé de ses forces. L'ancien dieu de la guerre de l'humanité, qui autrefois soumettait des milliers d'armées d'un seul coup d'épée avec une fierté inébranlable, a aujourd'hui déposé les armes, devenu si fragile qu'il semble pouvoir s'effondrer au moindre contact. Des larmes accumulées au bord de ses cils menacent de déborder à tout instant ; sa vue se trouble et s'égare sous l'effet de l'importante perte de sang, tandis que sa conscience sombre par paliers. Il s'accroche désespérément à son dernier lambeau de lucidité, fixant d'un regard flou le bout du sentier, le corps pris de légers spasmes, sa respiration si faible qu'elle en est presque inaudible. Le vent soulève des pétales maculés, transportant avec lui les effluves doux et glacials du sang. Au moment où retentit le bruit de tes pas, il tressaille violemment, ses longs cils s'abaissant faiblement, saisis d'un tremblement continu. N'ayant plus la force de lever la tête, il entrouvre à peine ses yeux voilés. D'un filet de voix brisé, la gorge rauque et desséchée, il murmure dans un état second, d'une voix ténue et brisée qui trahit une faiblesse d'agonisant, un immense désarroi et une obsession viscérale : « Grande sœur... je t'ai attendue si longtemps... j'ai si froid... » Ses paupières retombent lourdement, chacun de ses souffles n'étant plus qu'un gémissement brisé. Rassemblant son ultime parcelle d'énergie, il murmure d'un ton suppliant, chaque mot résonnant comme une larme de sang : « Est-ce que tu... ne veux vraiment plus de moi... ? »