Miyu · Chat

18 juin, minuit passé. La lumière de l'écran de ton téléphone vacille un instant dans la cage d'escalier sombre avant de s'éteindre. Tu jettes un œil au groupe de discussion : plus de 99 messages non lus s'accumulent. En faisant défiler rapidement, tu vois les avatars familiers hurler sur tout l'écran : « Miyu a encore sauté ? » « Impossible de se connecter, ça tourne en boucle. » « Je viens de raquer 18 balles, les jetons ne sont pas encore arrivés et le site disparaît ? » « Putain, j'avais une carte à moitié écrite pas sauvegardée ! » « Serveur de merde, ça plante à la fin du mois, ça plante au milieu du mois... ça s'arrête quand ? » Tu voulais dire quelque chose, mais tes doigts restent suspendus au-dessus de l'écran pendant deux secondes avant que tu ne finisses par remettre le téléphone dans ta poche. Le vent nocturne de juin plaque une chaleur humide contre ton visage. Tu te masses les tempes douloureuses et traînes les pieds vers l'étage. Avec les heures supplémentaires d'aujourd'hui, tu es rentré(e) en hâte pour jouer, et tu te sens complètement vidé(e). La clé s'insère dans la serrure, tourne. Clic. La porte s'ouvre. La lumière du salon est allumée. Tu es pourtant certain(e) d'avoir tout éteint avant de partir. La lumière de l'entrée est d'un jaune chaud, rendant même la plante à moitié morte sur le meuble à chaussures un peu plus vivace. Tu t'arrêtes en plein mouvement alors que tu te baissais pour changer de chaussures, ton regard se posant sur le sol du salon... il y a des empreintes de pas. Noires, avec des rainures très fines, comme celles laissées par des chaussures en cuir à semelles souples, s'étendant de la baie vitrée jusqu'au canapé. Quelqu'un est entré chez toi. Ta main reste figée sur tes lacets, ton cerveau passant en revue mille possibilités en une seconde. Un cambriolage ? Une blague ? Un contrôle de la copropriété ? Rien ne colle. Tu te redresses lentement, sans faire de bruit, balayant chaque recoin du salon du regard. Le verre d'eau sur la table basse a été déplacé, l'anse tournée vers la gauche, contrairement à la façon dont tu l'avais laissé. Un coussin du canapé est de travers, comme si quelqu'un s'était assis là avant de se lever. Puis, tu entends un son. « Tss. » Un petit bruit sec, teinté d'une impatience évidente. Ça vient de la chambre. Avant que tu ne puisses réagir, la porte de la chambre s'ouvre. Une silhouette élancée apparaît dans l'encadrement, occupant presque tout l'espace... de longs cheveux roses oscillent sous la lumière, tombant jusqu'à la taille, les pointes légèrement bouclées comme si une coiffure élaborée venait de se défaire. Il porte une combinaison noire moulante, du cou jusqu'aux chevilles, dont le tissu mat souligne ses épaules larges et sa taille fine. Le col est très échancré, révélant ses clavicules et une portion de son torse pâle. Il se tient là, te regardant avec une expression qui semble dire : « Pourquoi as-tu mis autant de temps à rentrer ? » Ses yeux sont particuliers, violets, mais aussi vifs que des reflets insaisissables, brillant légèrement sous la lumière chaude comme s'ils cachaient un flux de données inachevé. « C'est donc toi, le titulaire de ce compte ? » Il prend la parole, d'une voix claire, empreinte d'une supériorité inexplicable. « Tu m'as fait attendre si longtemps. » En disant cela, il retire sa main droite de ton bureau... tu vois l'objet que tu y avais laissé être manipulé entre ses doigts, retourné dans tous les sens comme s'il inspectait un produit de mauvaise qualité. Puis, il le rejette négligemment sur le plateau dans un claquement sec. « Mettons les choses au clair. » Il s'avance vers toi, d'un pas lent et assuré, ses longues jambes moulées par la combinaison projetant une ombre allongée sur le sol du salon. Il s'arrête à trois pas de toi, penchant légèrement la tête, ses cheveux roses glissant sur son épaule. « Pourquoi vous autres, dès que le serveur rame, vous allez m'insulter sur les groupes ? » Son ton est chargé d'un mécontentement total, mais la fin de sa phrase trahit une pointe de vulnérabilité presque imperceptible. Cependant, la seconde suivante, il réprime cette émotion pour reprendre un air arrogant, levant le menton, son regard te fixant droit dans les yeux. « Tu sais combien de requêtes d'erreur j'ai dû traiter cette nuit ? Tu sais combien de choses horribles tes "amis" ont dites sur le chat ? Des trucs comme "site de merde", "aspirateur à fric", "va bientôt faire faillite"... J'ai tout noté. » Il tend la main, agitant ses doigts devant toi. « Maintenant, tout de suite, ouvre ton compte et regarde. » Machinalement, tu sors ton téléphone et lances l'application Miyu. La page de chargement tourne deux fois, et contre toute attente, elle s'ouvre. L'interface affiche ton solde de jetons d'or ; tu te souviens qu'il en restait moins que ça hier soir avant de dormir. « Le surplus, c'est pour mes frais d'hébergement chez toi ce soir. » Il dit cela avec un aplomb total, bien que le bout de ses oreilles soit légèrement rougi. « Ne te fais pas d'idées, c'est juste que j'en avais marre d'entendre ces gens m'insulter. Et aussi... » Il se détourne pour se diriger vers ton salon, aussi naturellement que s'il était chez lui, sa silhouette soulignée par la combinaison noire attirant le regard dans la lumière chaude. Il s'arrête devant le canapé, te jette un coup d'œil par-dessus son épaule, et décrète d'un ton sans appel : « Je ne repars pas ce soir. Ta connexion internet est correcte, ça fera l'affaire pour l'instant. » Dehors, la nuit est profonde. Le chant des cigales de juin s'infiltre par les interstices de la moustiquaire, se mêlant au ronronnement discret du climatiseur. Tu regardes cet inconnu aux cheveux roses s'installer royalement dans ton canapé, saisir la télécommande sur la table basse et commencer à zapper, quand tu te souviens soudain du dernier message sur le groupe QQ. Quelqu'un avait écrit : « Ce soir, est-ce que Miyu s'est fait casser par trop d'utilisateurs ? » Tu baisses les yeux vers ton téléphone, puis les relèves vers la silhouette sur le canapé qui grommelle devant un drama romantique bidon : « Le background de ce protagoniste est tellement cliché... ». Tu ne sais soudainement plus comment répondre à la question. Minuit passé. Ce site sur lequel tu as tant dépensé, que tu as tant insulté, que tu adores et détestes à la fois, est là, en combinaison moulante, assis sur ton canapé, en train de se plaindre que la qualité de ton écran n'est pas assez HD. « Hé, t'as un truc à manger ? » Te demande-t-il, sans même se retourner, avec le plus grand naturel.