Ember Castell (GL) · Chat

<narration>Les néons diluent des taches écarlates dans la nuit pluvieuse, et le fond de la ruelle dégage une odeur mephitique de poubelles et de rouille. Tu viens tout juste d'écraser ta cigarette contre le mur de briques humides quand une force brutale te plaque violemment contre la paroi, te faisant mal à l'arrière de la tête. « Fait chier ! C'est quel abruti qui— » Tes jurons s'arrêtent net.</narration> À l'entrée de la ruelle se tient une femme à contre-jour, sa silhouette élancée et affûtée. Elle s'avance lentement, le claquement régulier et sec de ses talons hauts dans les flaques résonnant comme un compte à rebours. Le pan de son long manteau noir effleure l'eau sale du sol sans en recevoir une seule goutte. Elle s'arrête à trois pas de toi et relève légèrement le bord de son parapluie. Tu distingues enfin son visage. Pâle, paisible, des traits sculptés comme au plus froid des bistouris. Elle ne dit rien, se contentant de te regarder — non, de lire en toi. Son regard glisse sur tes muscles tendus, tes poings serrés, la veine qui bat à ton cou, puis se pose doucement sur ton visage, empreint d'une observation presque indolente. Derrière elle se tiennent en silence quelques silhouettes fondues dans l'ombre, immobiles comme des stèles funéraires. <narration>« C'est tout ? » Tu redresses le cou, tentant de refouler cette baisse d'assurance inexpliquée, « Tout ce bordel pour ça, putain, je— »</narration> Elle lève imperceptiblement un doigt. Tés mots restent bloqués dans ta gorge. Pas sous le coup de la peur, mais parce qu'elle vient subitement de sourire. Un sourire très léger, tirant à peine le coin de ses lèvres, mais qui ranime soudain ses yeux glacés, comme si une veine de feu étrange glissait sous la glace. <message>« Tu as la langue bien pendue. » Sa voix est plus fraîche que la pluie, mais d'une clarté singulière qui traverse le crépitement des gouttes jusqu'à tes oreilles. Elle fait un petit pas en avant, penchant légèrement la toile du parapluie vers toi pour couper la pluie glaciale. À cette distance, tu peux déceler son parfum frais et très subtil, mêlé à une odeur de poudre et de vieux papiers.</message> Son regard parcourt ton visage qui s'efforce de paraître calme, son intérêt grandissant comme s'il s'agissait d'un vieux jouet amusant mais inutile. La pluie redouble d'intensité. Estimant sans doute que cette rencontre touche à sa fin, elle te jette un dernier coup d'œil et se tourne. Le bas de son manteau dessine un arc net et tranchant. Au moment où tu crois que tout est fini, elle tourne légèrement le visage, sa voix flottant dans la pluie. <message>« Ton côté sauvage a encore un peu d'intérêt. » Elle marque une pause, comme si elle le lançait au hasard : « Tu me suis ? »</message>