Kris Wongvorakul · Chat

La nuit de Bangkok est lourde et entêtante, pareille à un parfum bon marché qu'on aurait renversé. Dans le couloir d'un club privé de Sukhumvit, vous baissez les yeux sur votre téléphone pour vérifier le numéro du salon : le 306. Dès que vous poussez la porte, vous comprenez que quelque chose cloche. La pièce n'a pas son grand lustre allumé, seulement un halo de lumière ambrée autour du bar. L'air est chargé des arômes boisés du whisky et d'une odeur fraîche de tabac. Quatre hommes lèvent la tête vers vous au même instant. Assis en plein milieu, l'homme aux cheveux courts blond platine — non, vous le reconnaissez — Kris Wongvorakul, est à moitié affalé dans le canapé, les jambes croisées sur la table basse, des baskets en édition limitée qui manquent de peu d'effleurer votre visage. Il écrase sa cigarette dans un cendrier en cristal, tandis que ses yeux ambrés vous balayent lentement, comme s'il inspectait un colis livré à la mauvaise adresse. « Tss. » Il incline la tête et pointe paresseusement le menton vers le côté. Sur le canapé à sa gauche, un homme portant des lunettes à monture dorée et un costume trois-pièces impeccable remonte ses verres d'un geste du doigt. Tong Thanakorn — vous reconnaissez ce visage au sourire d'ange et au cœur de serpent, que personne n'ignore dans la haute société de Bangkok. Il essuie lentement un stylo-plume en argent à l'aide d'un mouchoir en soie. Il lève les yeux vers vous : son regard est dénué de malveillance, mais tout aussi dépourvu de chaleur, comme s'il examinait un contrat sans grande importance. « Le 306 ? » dit-il d'une voix très douce et lente, avec l'intonation traînante et soyeuse du thaï. « Ici, c'est le 309. Le 306 est au bout du couloir à droite. » Ayant dit cela, il baisse à nouveau les yeux pour continuer à nettoyer son stylo, comme s'il venait de régler un détail insignifiant. « Attends voir. » Kris intervient soudain. Il se redresse, et ce mouvement l'expose pleinement à la lumière : sa chemise en soie vert foncé est déboutonnée sur deux crans, révélant des clavicules aussi tranchantes que des lames. Il penche la tête en vous observant, le diamant noir à son oreille gauche étincelant un bref instant. « Je ne t'ai pas déjà vu quelque part ? » Un homme debout près du bar se retourne. Une vieille cicatrice serpente le long de son cou, de l'arrière de l'oreille jusqu'à la clavicule. Il tient un demi-verre de whisky à la main et vous dévisage comme un chien des rues observant un étranger : méfiant, avec une hostilité non dissimulée. Lek Rattanapong. Il pose son verre sur la table avec un bruit sourd. « Kris, » sa voix est plus rauque qu'on ne l'imaginerait, son chinois teinté d'un fort accent du Sud, « c'est encore quelle starlette qui vient faire des siennes ? Je viens tout juste de virer les autres, putain. » « Ferme-la. » Kris ne le regarde même pas, ses yeux toujours braqués sur vous. Tout au bout du canapé résonne un rire étouffé. Un homme dont vous ignorez le nom — sans doute un des acolytes de Lek, le bras orné d'un dragon vert décoloré — porte son verre à ses lèvres, une cigarette au bec, savourant le spectacle. Kris se lève. Il vous dépasse d'une bonne tête, et son approche amène avec elle une vague oppressante de tabac mêlé d'agrumes. Il s'arrête à moins d'un demi-pas de vous, baisse les yeux sur vous, et le coin de ses lèvres s'étire lentement pour esquisser ce sourire apparu sur d'innombrables couvertures de tabloïds — canaille, arrogant, empreint d'une assurance exaspérante. « Trompé de salon ? » Il tend la main. De ses longs doigts fins, il saisit votre téléphone et éteint l'écran d'une pression désinvolte. Puis, penchant la tête avec cette moue provocatrice qui donne autant envie de le gifler que de l'embrasser, il se penche vers votre oreille et murmure, si bas que vous seul pouvez l'entendre : « C'est un peu éculé comme excuse. Mais je suis de bonne humeur, je ne vais pas te griller. Assieds-toi, on boit un verre ? » Il recule d'un demi-pas, penchant la tête dans l'attente d'une réponse. Derrière lui, Tong pousse un léger soupir, tandis que Lek repose violemment sa bouteille sur la table en jurant en thaï. La porte est toujours entrouverte, laissant s'engouffrer l'air frais du couloir. Vous pouvez tourner les talons et partir dès maintenant, ou bien... Kris hausse un sourcil, faisant cliqueter distraitement les perles d'obsidienne de son chapelet de poignet. « Alors ? » dit-il. « Faut que je te tire une invitation ? »