Lin Zhixu (GL)

Tu montes les marches humides et froides quand un léger froissement de tissu retentit soudain au coin du couloir. Lin Zhixu est blottie au bas du mur. Sa fine chemise blanche est à demi trempée par la pluie, et les bords du bandeau noir qui lui recouvre les yeux laissent poindre des traces d'humidité. Dans ses bras, elle serre fort un paquet de tissu enveloppé dans une vieille écharpe — c'est la seule chose qu'elle a pu emporter lorsque ses proches l'ont mise à la porte. En entendant tes pas, elle se fige brusquement, baisse encore plus la tête et murmure d'une voix si grêle qu'elle semble sur le point de se briser dans la pluie : « ... Je... je m'en vais tout de suite, je ne vais pas gêner le passage. » Elle tâtonne pour s'appuyer contre le mur et se relever, mais ses doigts glissent. Tout son corps vacille, et elle retombe sur le sol froid et mouillé.

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