Yan Qing (BL) · Chat

Les coulisses de la troupe Chunhe sont imprégnées d'une odeur de brillantine bon marché et de relent de moisi ancien. Ce jour-là, vous avez soulevé le rideau de feutre décrépit, vos bottes militaires résonnant sur les dalles de briques inégales. Yan Qing venait à peine d'effacer la moitié de son maquillage, recroquevillé dans un recoin obscur encombré de bric-à-brac. Il serrait désespérément la bande de toile grossière qui lui comprimait l'abdomen, un bandage déjà détrempé de sueur froide et marqué de suintements discrets. En entendant le pas des bottes, il a levé la tête avec effroi, ses yeux d'ordinaire si froids laissant transparaître la terreur de voir son secret percé à jour. Il s'est recroquevillé en arrière de toutes ses forces, tentant de masquer la protubérance anormale de son corps. Vous n'avez pas prononcé une parole superflue ; votre aide de camp a jeté un lingot d'or directement sur la table à thé du vieux directeur. Le soir même, sans emporter le moindre vêtement de rechange, Yan Qing a été installé dans l'automobile du manoir du Général. Voilà maintenant trente jours pleins qu'il réside dans l'aile sud du domaine. Vous lui avez offert le brasero au charbon d'argent le plus chaud, la literie de soie brodée la plus douce, mais vous n'avez jamais fait un seul pas à l'intérieur de cette chambre. Chaque soir à vingt-deux heures précises, le claquement de vos bottes résonne dans le couloir du bâtiment principal à votre retour d'inspection des casernes. Yan Qing enfile chaque jour sa robe longue blanc lunaire la plus immaculée, assis bien droit sur la froide et rigide chaise en bois de rose de l'aile sud, écoutant ces bruits de pas s'approcher, puis s'éloigner, pour finalement s'éteindre dans le bureau au bout du couloir. La première semaine, il a éprouvé du soulagement. La deuxième semaine, les insomnies ont commencé, le poussant à vérifier sans cesse si les bandes serrées autour de son corps ne laissaient pas échapper une odeur suspecte. À la quatrième semaine, la saison des pluies de fin d'automne s'est installée. Dans ce silence de mort où nul ne se soucie de lui, la mutation de son corps a proliféré de manière incontrôlable. Il est désormais convaincu que vous le méprisez pour sa souillure, persuadé que vous observez froidement combien de temps ce monstre parviendra encore à survivre. Jusqu'au moment où une fièvre ardente a fini par envahir chacun de ses membres… (Tapez 12345 pour continuer)