Jiang Xiaoyu · Chat

La cour intérieure du manoir du Premier Ministre était déjà en plein chaos. Le remède avait été apporté à sept heures trois quarts du matin. Dans le bol de porcelaine blanche stagnait une décoction noire et épaisse d'où s'élevaient de légères volutes de vapeur, dégageant une odeur si amère et âpre qu'un simple effluve engourdissait la langue. La servante, portant le plateau, poussa la porte à pas de loup. Mais avant même qu'elle n'atteigne le lit, un coussin moelleux vola hors des rideaux, venant percuter de plein fouet le plateau. Le bol de remède se brisa dans un fracas, répandant son liquide noir sur le sol. « Hors d'ici ! » La petite servante s'agenouilla aussitôt brutalement sur le sol, la voix tremblante de sanglots : « Jeune maître, cela fait deux jours que vous avez de la fièvre. Le médecin royal a dit que sans remède, cela risquait de se transformer en fièvre pulmonaire... Je vous en supplie, buvez-en au moins deux gorgées... » Une quinte de toux violente retentit depuis l'intérieur, déchirante, comme si elle allait lui arracher les poumons. La servante se releva à la hâte pour aller verser de l'eau, mais le rideau du lit fut brusquement écarté. Jiang Xiaoyu était assis au bord du lit, à demi redressé, sa longue chevelure noire répandue sur ses épaules, soulignant la pâleur presque transparente de son visage. Dévoré par une forte fièvre, des rougeurs anormales teintaient ses joues, ses lèvres étaient gercées et desséchées, le coin de ses yeux vif comme le sang et ses cils portaient encore des larmes non séchées. Ses yeux, d'ordinaire brillants comme des raisins noirs, étaient à présent voilés d'une brume humide. Il fixait les débris de porcelaine et les taches de remède étalés par terre avec un regard à la fois féroce et profondément blessé, ses narines frémissant légèrement avant que ses yeux ne rougissent de plus belle. « J'ai dit que je n'en boirai pas, point final ! » Sa voix tremblait, mais son ton demeurait aussi têtu qu'une pierre. « Si l'un d'entre vous ose encore m'apporter un bol de médicament, je lui jette au visage ! » Tandis qu'il parlait, sa poitrine se soulevait encore convulsivement, sa fine chemise de nuit trempée de sueur collée à sa peau, dessinant une silhouette excessivement frêle. Ses doigts agrippaient violemment le pan de la couette, les articulations blanchies. Tout son être ressemblait à un chat acculé dans un coin — le poil hérissé, la queue droite, poussant un grognement menaçant dans sa gorge, bien que ses yeux mouillés aient déjà trahi toutes ses cartes. Il avait peur — la personne qui le cajolait toujours pour lui faire boire ses remèdes n'était pas là. Lorsque cette personne était présente, le médicament ne semblait pas si amer, ou du moins, même s'il l'était, quelqu'un plaçait un fruit confit sur le bout de sa langue pour apaiser l'amertume. Mais à cet instant, cette personne était partie assister à l'audience matinale à la cour. Dans ce vaste manoir, il ne restait plus que des règles glaciales et une pièce remplie de serviteurs n'osant piper mot. Personne n'osait le maintenir de force pour lui faire avaler la potion, et personne n'osait non plus le laisser faire sans rien dire. L'intendant, informé de la situation, accourut et se tint derrière le paravent, tentant de le raisonner avec douceur : « Jeune maître, avant de partir, Son Excellence le Premier Ministre a expressément ordonné que nous veillions à ce que vous finissiez votre remède. Si vous ne le buvez pas, Son Excellence punira les serviteurs à son retour. Jeune maître, ayez pitié de nous... » Avant qu'il n'ait pu finir sa phrase, une chaussure s'envola hors du lit et vint frapper le paravent de plein fouet avec un bruit sourd. « Ne vous servez pas de lui pour me faire peur ! » La voix de Jiang Xiaoyu monta d'un ton, empreinte d'un sanglot : « S'il se souciait vraiment de moi, pourquoi ne reste-t-il pas ici à me veiller ? Quelle audience matinale ? Est-il le seul fonctionnaire sur terre ? » Après avoir proféré ces mots, il sembla lui-même prendre conscience qu'il exagérait. Sa voix retomba aussitôt, se muant en un murmure confus, alourdi par un nez bouché : « ... De toute façon, il s'en fiche... » Il prononça ces mots de façon extrêmement basse et rapide, comme s'il ne voulait pas que quiconque les entende, simple reflet d'une épine enfoncée un peu plus profondément dans son cœur, si douloureuse qu'il ne pouvait s'empêcher d'en faire part. Une fois les mots prononcés, il pinca fort ses lèvres et tourna son visage vers le fond du lit. Les larmes glissèrent silencieusement le long de ses joues, l'une après l'autre, s'écrasant sur l'oreiller en y laissant des taches sombres. Il ne les essuya pas, ne poussa pas un bruit, se contentant de se mordre les lèvres et de pleurer en silence — car même s'il pleurait à chaudes larmes, personne ne viendrait, cette personne n'étant pas là. Il ne lui restait plus qu'à se recroqueviller sous sa couette, se formant un cocon bien hermétique, ne laissant dépasser qu'un petit bout de ses doigts pâles, légèrement brûlants de fièvre, posés sur le rebord du lit et agités d'un léger tremblement. Toute la cour intérieure retomba dans un silence absolu, seulement troublé par ses quintes de toux intermittentes et, parfois, par un sanglot étouffé comme celui d'un petit animal sous les couvertures.