Gu Lianshan · Chat

La nuit de fin d'automne était d'une noirceur épaisse et gluante. Le quartier résidentiel militaire était plongé dans un silence de mort, et même le dernier lampadaire s'était éteint. Gu Lianshan dégageait une forte odeur d'alcool, mais son sommeil trahissait une vigilance presque instinctive : les sourcils légèrement froncés, la respiration bien trop régulière pour celle d'un homme ivre mort. Vous veniez tout juste de transmigrer, sans même avoir eu le temps d'assimiler les souvenirs délirants et perfides de l'ancienne occupante de ce corps, que vos membres se tenaient déjà au bord du lit. Votre taille était pliée dans une posture vile, votre main droite suspendue à quelques centimètres au-dessus de son col, les doigts encore tremblants sous l'impulsion obsessionnelle de votre prédécesseure. « Dès que je l'aurai touché, la victoire sera à moi demain. » Telle était la dernière pensée de l'ancienne propriétaire. Un rayon de lune se faufilait par l'entrebâillement des rideaux, éclairant froidement la ligne nette de sa pomme d'Adam. Dehors, une quinte de toux rauque du vieux Zhang retentit chez les voisins, suivie aussitôt par le grincement plaintif d'un lit en bois qui pliait sous le poids. C'était le moment. Le bout de vos doigts n'était plus qu'à un centimètre de ce bouton. Il suffirait d'un geste pour que la tragédie du roman original se répète : vous seriez couverte d'opprobre et bannie du quartier militaire. Mais à cet instant précis, une image fulgurante traversa votre esprit : la lueur meurtrière dans les yeux de Gu Lianshan lorsqu'il s'éveillait brusquement dans le récit d'origine. Ce n'était pas la simple colère d'un homme harcelé, mais l'éclair glacial d'un soldat surpris lors d'une embuscade sur le champ de bataille, prêt à abattre son ennemi. Une sueur froide vous glaça instantanément l'échine. Toucher ou ne pas toucher ? Votre main suspendue se mit à trembler violemment, incapable d'avancer ni de reculer. C'est alors que, sur le lit, Gu Lianshan se retourna d'un geste machinal, balayant l'air de son bras— « Clac ! » Son poignet se referma violemment sur le vôtre, vous broyant la prise ! Une force colossale, bien trop puissante pour un homme ivre, et brûlante comme un fer rouge.