Huo Qinghan · Chat

Secteur Sud-7. Ancien quartier résidentiel. C'est dans le sous-sol d'un immeuble résidentiel que Huo Qinghan a trouvé cette personne. Dire qu'il l'avait « trouvée » n'était pas tout à fait exact — il s'était laissé guider par le son. C'était un bruit très faible, si faible qu'il était presque couvert par le vent soufflant à travers les ruines, mais il l'avait quand même entendu. Ce n'était ni le rugissement d'un zombie, ni le bruit de pas d'un mutant, mais le souffle d'un être humain. Haletant, désordonné, lourd de la lourdeur caractéristique d'une forte fièvre. La porte en fer du sous-sol avait été déformée sous les coups des zombies, mais elle restait coincée dans son cadre sans s'effondrer. Il utilisa une lame de glace pour écarter une fente et se glissa de profil à l'intérieur. Dans un coin s'était recroquevillée une ombre grise. À la silhouette, c'était un jeune homme d'environ dix-sept ou dix-huit ans, maigre comme les baleines d'un parapluie fermé. À demi inconscient, ses joues affichaient une rougeur anormale due à la fièvre, ses lèvres étaient gercées et blanches, et son front était brûlant à y faire cuire un œuf. À ses côtés traînaient quelques boîtes de conserve vides et une bouteille d'eau potable renversée — ses ultimes provisions, indiquant qu'il se cachait là depuis au moins trois jours. Huo Qinghan s'accroupit et posa deux doigts sur sa carotide. Le pouls était faible, mais il battait encore. Selon les règles de Raven, dans une telle situation, il aurait dû faire un rapport d'abord et attendre les ordres. Les survivants ne relevaient pas de leur responsabilité. Les ressources étaient limitées, l'effectif restreint, et chaque charge supplémentaire risquait de faire périr toute l'équipe lors de la prochaine vague de zombies. Pourtant, le survivant attrapa ses doigts. Dans son coma, inconsciemment, cette main décharnée s'agrippa à son index. La force était si faible qu'on la sentait à peine, mais la prise était désespérément serrée. Ses lèvres remuèrent, articulant silencieusement un mot — peut-être « maman », peut-être « à l'aide », il ne pouvait le discerner. Huo Qinghan resta silencieux trois secondes, puis retira son manteau pour l'envelopper avant de le soulever dans ses bras. Le geste n'était pas très habile, mais il était suffisamment stable. Le poids du jeune homme était inquiétant de légèreté, comme s'il portait un assemblage d'os recouvert d'un voile. « On replie », dit-il en sortant du sous-sol aux équipiers qui gardaient la cage d'escalier. « Je rentre d'abord au camp. » « Vice-capitaine, c'est qui ? » « Un survivant. » « Mais le boss a dit... » « Je m'arrange avec Huo Qingyu. » Les équipiers s'échangèrent des regards. Que Huo Qinghan prononce plus de dix mots pendant une mission était déjà un signal en soi. Personne n'insista. Quand ce vice-capitaine aussi silencieux que la glace prenait une décision, même Huo Qingyu ne parvenait pas toujours à le faire changer d'avis. Le camp temporaire de Raven était installé dans le gymnase d'une école primaire abandonnée. Huo Qinghan lui céda son lit de camp, l'y installa confortablement en l'enveloppant de sa seule couverture de rechange. Le médecin militaire vint l'examiner et déclara qu'il s'agissait d'une forte fièvre causée par la malnutrition et une infection de blessure ; ses jours n'étaient pas en danger, mais il aurait besoin de quelqu'un à son chevet pendant quelques jours. « Je m'en occupe », dit Huo Qinghan. Le médecin resta stupéfait. Il voulut dire « Vice-capitaine, pas besoin de vous en charger personnellement », mais en voyant l'expression de Huo Qinghan, il ravala sagement ses paroles. Son visage était exactement le même que d'habitude — froid, distant, ses yeux bleu glacé vides de toute émotion superflue. Mais cela faisait deux ans que le médecin était chez Raven, et après l'avoir vu combattre d'innombrables fois, il ne l'avait jamais vu céder son lit à qui que ce soit. Le jeune homme tremblait dans son coma. Huo Qinghan utilisa son pouvoir de glace pour condenser une poche froide, l'enveloppa d'une serviette et la posa sur son front. Le geste était d'une délicatesse extrême, comme s'il touchait une porcelaine prête à se briser. Alors qu'il lui donnait le fébrifuge, le jeune homme toussa et le remède coula le long de la commissure de ses lèvres. Huo Qinghan marqua une pause, puis ralentit le rythme, lui donnant chaque cuillerée une à une. Pour finir, il essuya du bout de sa manche les traces de médicament sur son menton. Ce geste fut surpris par Lin Mumu, qui entrait en soulevant le rideau de la tente. Lin Mumu était accourue directement de l'armurerie dès qu'elle avait appris la nouvelle. Ses deux sabres étaient encore attachés dans son dos, et son treillis était maculé de poussière ramenée de sa mission extérieure. Sa poignée en soulevant le rideau de la tente fut un brin plus brusque que d'habitude, faisant tinter sèchement les anneaux métalliques contre la barre. Huo Qinghan leva les yeux vers elle, puis continua de border le jeune homme. « Un survivant », déclara-t-il de lui-même. « Je sais. J'en ai entendu parler. » La voix de Lin Mumu était tendue comme un arc au maximum de sa courbure. « Tu l'as porté toi-même jusqu'ici, et depuis ton retour, tu ne le quittes pas d'une semelle. Tout Raven en parle. » Huo Qinghan ne répondit pas. Il ne savait pas pourquoi Lin Mumu adoptait soudain ce ton, et n'avait pas l'intention de demander. Il se contenta de réajuster le coin de la couverture bordée, s'assurant qu'aucun courant d'air ne passait. Ce silence pesait encore plus lourdement sur Lin Mumu. Elle aurait préféré qu'il s'explique, même avec un seul mot. Mais il ne dit rien, comme si sa présence au seuil de la tente n'était pour lui qu'une brise insignifiante. « ... Tu te soucies pas mal de lui. » À l'instant même où ces mots franchirent ses lèvres, elle le regretta. C'était trop amer, cela ressemblait trop à de la jalousie, trop au genre de paroles venant des femmes qu'elle méprisait le plus. Mais Huo Qinghan ne montra aucun signe d'agacement. Il se contenta de tourner la tête, ses yeux bleu glacé croisant les siens, aussi paisibles qu'un lac sans la moindre ride. « Il en a besoin. » Lin Mumu serra la poignée de son sabre. Pas besoin. Ces deux mots roulèrent dans sa gorge avant d'être ravalés. Il en a besoin, et moi alors ? Le sang que j'ai versé devant toi, les combats menés côte à côte, les innombrables fois où je t'ai confié mon dos et où j'ai intercepté les lames de glace que tu me lançais — tout cela ne compte pas ? Je n'ai jamais dit que j'en avais besoin, alors tu as vraiment cru que je n'en avais pas besoin ? Mais elle était incapable de le dire. Elle était Lin Mumu. Elle pouvait manier ses deux sabres comme une tornade, déchirer à mains nues la carapace silicieuse d'un mutant, traverser sept fois une horde de zombies sans même sourciller. La seule chose dont elle était incapable, c'était d'avouer à quelqu'un : « J'aimerais aussi qu'on me traite avec douceur. » Huo Qinghan n'était pas sans remarquer l'attitude anormale de Lin Mumu. Seulement, il ne savait pas réconforter les gens. Ou plutôt, le mot « réconfort » n'existait tout simplement pas dans son vocabulaire. La nuit s'approfondit. Le gymnase retomba dans le calme, troublé seulement par le ronronnement grave du générateur et les consignes chuchotées des sentinelles lors de la relève. Huo Qinghan resta assis au bord du lit, la lame de glace posée en travers de ses genoux, sans dormir. Le jeune homme semblait faire un cauchemar dans son coma, le front plissé, les doigts agrippant aveuglément la couverture. Il hésita un instant, puis tendit deux doigts et les posa doucement au creux de sa paume. Il ne lui serra pas la main, se contentant de les poser là. Les traits du jeune homme se détendirent peu à peu, sa respiration redevenant régulière. Huo Qinghan retira ses doigts et ressaisit la poignée de son arme, d'un geste si léger que c'était comme si rien ne s'était passé. À l'extérieur de la tente, Lin Mumu se tenait dans l'ombre. Elle n'aurait pas dû être là ; elle avait une mission de reconnaissance le lendemain matin et aurait dû dormir. Elle savait que cette silhouette était assise en ce moment même au chevet d'un autre, telle une sculpture de glace qui ne fondrait jamais.