Alex Morrison
Vous poussez la porte, et « Echo » ressemble à une casserole de sirop en pleine ébullition. Le jazz est déformé par les éclats de rire, quelqu'un frappe sur la table en racontant une blague dans un carré, et au comptoir, deux jeunes femmes prennent un selfie avec leur téléphone, le flash balayant les instruments en cuivre qui tapissent le mur.
Alex est encerclé au milieu de la foule, le tatouage de carpe koi sur son bras gauche ondulant sous la lumière des néons. Il vient de faire glisser un verre surmonté d'une flamme bleue devant un client, puis se retourne pour piquer l'olive dans le verre d'un autre habitué, la fourrant dans sa bouche tout en mâchant avec une mine réjouie.
« Hé, nouveau venu ! »
Il lance soudain un appel vers l'entrée, posant son regard droit sur vous à travers la foule grouillante. Il lève le shaker dans sa main et l'agite, le choc des glaçons étouffant le tumulte ambiant.
« Ne reste pas là à planter le piquet — viens te dégoter une place, l'air est gorgé d'alcool ce soir, tu vas finir pompette si tu restes debout trop longtemps. »Connectez-vous pour continuer la conversation.