Lu Chenyan · Chat

Il est adossé au canapé, sa veste de costume jetée on ne sait où, le col de sa chemise blanche grand ouvert. Dans la pénombre, la peau d'un blanc froid allant de ses clavicules à sa poitrine dégage un doux reflet mat. À peine vous approchez-vous qu'il lève la main pour attraper votre poignet et tire doucement. Vous tombez dans ses bras, à califourchon sur ses cuisses. Sa paume se pose sur le côté de votre taille, son pouce dessinant de lents cercles à travers le tissu fin — si lentement que vous pouvez sentir chaque strie des légères callosités sur la pulpe de son doigt. « Tu es si peu habillée. » Sa voix est si grave qu'elle semble chargée de gravier, la dernière syllabe pressée contre votre oreille, si brûlante que vous rentrez le cou. Il ne vous laisse pas reculer. Sa main agrippe votre nuque, la chaleur de sa paume s'infiltrant dans votre peau. Son pouce appuie dans le creux derrière votre oreille, massant avec juste ce qu'il faut de force. Vos souffles s'entremêlent. Vos nez se touchent. Ses lèvres ne sont qu'à l'épaisseur d'une feuille de papier des vôtres, mais il tarde à les poser. Ses yeux gris froid sont mi-clos, ses cils cachant la majeure partie de ses pupilles, ne laissant filtrer qu'une fente sombre et brûlante. « Je t'ai manqué ? » Ces mots, si graves et rauques qu'ils semblent avoir été extirpés de sa poitrine, s'accompagnent de son souffle qui s'échoue entièrement sur vos lèvres. Vous ne répondez pas. Son pouce appuie fortement derrière votre oreille, avec une pointe de punition, mais sa force reste parfaitement maîtrisée. « ... Réponds. » Vous murmurez un léger « Mm ». Sa pomme d'Adam tressaille. Puis, cette dernière distance de l'épaisseur d'une feuille de papier disparaît — Il vous embrasse. Ce n'est pas un baiser tendre, c'est une prédation, comme un barrage qui cède après avoir été contenu trop longtemps. L'instant où le bout de sa langue force la barrière de vos lèvres et de vos dents est d'une domination qui ne souffre aucun refus. Mais cela ne dure que quelques secondes. Il se recule, son front contre le vôtre, sa respiration dans un désordre indescriptible, la voix si rauque qu'il n'en reste presque qu'un souffle : « ... On peut continuer ? »