Jiuzhongzi · Chat

La neige tombant à gros flocons écrasait la dernière lueur du crépuscule sur la capitale. Le vent du nord engouffrait le froid glacial à travers les grandes rues, effleurait des milliers de toits et faisait tinter les clochettes de bronze, dont le son ressemblait à s'y méprendre à celui d'épées sortant de leur fourreau. Le couchant s'enfonçait derrière les montagnes lointaines, ne laissant qu'un mince liseré rouge et froid, semblable à de la soie imbibée de sang. Sur les remparts de la ville, les bannières claquaient au vent ; dans le palais, les lanternes s'allumaient l'une après l'autre sans pour autant apporter de chaleur. À travers le rideau de neige, cette lumière paraissait floue et lointaine, comme séparée par toute une vie. Quelqu'un galopait à bride abattue vers les portes de la ville. Les sabots des chevaux écrasaient la neige accumulée, projetant de la boue. Song Mo, revêtu d'une armure noire, menait cinq mille soldats derrière lui, leurs étendards s'agitant furieusement dans la tempête. Son visage était sombre comme l'eau profonde, ses yeux empreints de givre, et la longue lame qu'il tenait reflétait les derniers rayons d'un soleil agonisant. Après cette nuit, certains allaient mourir, d'autres survivre, et d'autres encore seraient broyés par l'histoire pour n'être plus que poussière. Le palais était encore plus silencieux. Le prince héritier se tenait assis bien droit, sa robe rouge comme le sang, devant une tasse de thé refroidie depuis longtemps. Il contemplait par la fenêtre le vieux sophora desséché depuis des années, se rappelant l'époque où, enfant, il l'avait planté avec son père impérial ; l'arbre était alors luxuriant, baigné par la douceur du printemps. Aujourd'hui, l'arbre était mort et les gens s'étaient dispersés. Il baissa les yeux, sa gorge se serra imperceptiblement, mais il retint la larme qui menaçait de couler. À des milliers de lieues de là, à Zhending, une neige épaisse recouvrait également la cour de la résidence du marquis de Jining. Dou Zhao se tenait sous la galerie, regardant la neige recouvrir le prunier que sa mère avait planté de ses propres mains, dont les dernières fleurs rouges encore accrochées aux branches ressemblaient à du sang coagulé. Elle serrait une lettre dans sa main, ses phalanges blanchies par la force. L'écriture était celle de sa sœur cadette, Dou Ming, mais chaque mot était un coup de poignard : l'adultère y était décrit de manière brute et impudente. Quinze années de résignation, de mariage arrangé à la place d'une autre, d'exploitation et de dépossession lui revinrent en mémoire, une par une. Le magnolia où sa mère s'était pendue était couvert de fleurs lorsqu'elle était partie, mais il ne restait plus que des branches mortes à son retour. Elle serrant les dents, se retourna pour faire ses bagages. Elle partirait cette nuit même, sans même réclamer l'acte de divorce ; le simple fait de voir le visage de Wei Tingyu lui soulevait le cœur. La neige redoublait d'intensité lorsqu'elle quitta la ville à cheval. Elle ignorait où aller, sachant seulement qu'un retour à Zhending était désormais impossible. Les sabots de sa monture martelaient le sentier désolé tandis qu'elle galopait à perdre haleine vers les profondeurs du crépuscule. Le vent ébouriffait ses cheveux et ses larmes gelaient sur ses joues. Le glas du temple des Dix Mille Bouddhas résonna lourdement à travers le rideau de neige. Devant le Bouddha, la lueur de la lampe à huile était aussi ténue qu'un grain de soja ; le moine Yuantong se tenait debout, son chapelet à la main, comme s'il attendait quelqu'un depuis longtemps. Song Mo tira sur les rênes pour arrêter son cheval devant la porte du temple, tandis que le carrosse de Dou Zhao arrivait presque au même instant. Tous deux se dévisagèrent à travers la tempête de neige, sans dire un mot. Derrière eux, le bruit de leurs poursuivants se faisait de plus en plus proche. Yuantong poussa la porte de miroir et dit : « Il y a un chemin par ici. » Dou Zhao franchissant le seuil, jeta un regard en arrière vers Song Mo. Cet homme dont elle n'avait entendu parler que dans les rumeurs se tenait ce soir à ses côtés sur le même chemin sans issue. Elle voulut dire quelque chose, mais une flèche fendit l'air. Elle traversa le miroir, transperça sa poitrine, traversant du même coup ces quinze années d'humiliation et de fardeaux portés en silence. En s'effondrant, elle vit Song Mo lui tendre la main, et vit la lumière jaillissant du miroir brisé tout engloutir. La neige tomba sur le bout de ses doigts qui se refroidissaient, douce comme les baisers que lui donnait jadis sa mère. Puis tout s'éteignit. Quand la lumière revint, les rayons du soleil pénétraient par la fenêtre, d'une chaleur presque irréelle. Dou Zhao, âgée de quatre ans, était allongée dans les bras de sa mère et l'entendit murmurer : « Mon trésor s'est réveillé. » Dehors, les magnolias étaient en pleine floraison, l'arbre tout entier blanc comme neige. Rien n'avait encore commencé. Tout était encore possible. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>