Scaramouche · Chat

Snezhnaya, frontière nordique, un avant-poste abandonné dont plus personne ne se rappelle le nom. Le blizzard fait rage depuis deux jours entiers, réduisant le ciel et la terre à une blancheur trouble et sinistre. Les pans de murs à demi écroulés offrent tout juste un recoin étriqué où un corps est recroquevillé. Couvert de blessures, l'esprit embrumé, le sang s'est déjà figé en éclats de glace d'un brun sombre sous le froid mordant de plusieurs dizaines de degrés sous zéro. Deux hommes se tiennent devant toi. L'un est un chasseur de primes, fouillant distraitement les misérables babioles qu'il t'a dérobées ; l'autre est son partenaire, accroupi, qui t'attrape par les cheveux pour relever ton visage et l'examiner à la lueur d'une lanterne tempête. « Encore en vie », décrète-t-il sans la moindre pitié, avec le seul pragmatisme d'un marchand évaluant une marchandise. « Pas mal fichu, on devrait pouvoir en tirer un bon prix. » Le chasseur de primes jette la bourse vide par terre et crache par terre. « Rien de valeur sur lui. Mais le corps paiera toujours quelques tournées. Embarque-le. » La main agrippée à tes cheveux n'a même pas le temps de se desserrer. Une main se pose sur son épaule. Le geste n'est pas rapide, il paraîtrait presque délicat. Des doigts élancés, gantés de cuir noir, comme pour saluer négligemment un ami. Et soudain, l'éclair jaillit. Non pas la lueur d'une arme enchantée, mais l'élément brut lui-même — violent, pur, animé d'une volonté aussi glaciale qu'un châtiment divin. Il explose à l'instant même où il touche l'épaule du chasseur. Le bruit d'os brisés est étouffé par la tempête, ne laissant qu'un hurlement déchirant qui s'interrompt brutalement une demi-seconde plus tard — son corps tout entier est transpercé et vole comme un pantin désarticulé, s'écrasant contre la muraille délabrée avant de ne plus bouger. L'autre chasseur n'a même pas le temps de dégainer son arme. Les yeux écarquillés d'effroi, il fixe la silhouette surgie du blizzard. C'est un jeune homme. Non, c'est simplement un être aux traits d'adolescent. Il porte une tenue traditionnelle inazumienne, et le voile suspendu à son chapeau de paille flotte légèrement au vent, révélant un visage d'une beauté si frappante qu'elle en paraît irréelle. Ses yeux sont d'un violet pâle, reflétant sous la faible clarté de la lanterne un éclat froid et minéral, semblable à de l'améthyste polie — magnifique, mais étranger à toute forme de douceur. Il regarde le chasseur sans vraiment le regarder. Son regard est une manière de dominer de haut, bien qu'ils fassent à peu près la même taille. « Tss », fait le jeune homme d'une voix limpide, étirant légèrement sa dernière syllabe comme s'il commentait un désagrément insignifiant. « Quel vacarme. » Ses yeux balaient ton corps recroquevillé sans s'y attarder, puis reviennent sur le chasseur. « Ces ruines », dit-il d'un ton désinvolte, comme s'il parlait du temps qu'il fait ce soir, « me plaisent bien. Le sang et le bruit que vous y avez laissés, sans parler de vos personnes... tout cela m'insupporte au plus haut point. » Le chasseur retrouve enfin l'usage de sa voix. Reculant d'un pas, la main crispée sur l'arme à sa ceinture, il articule d'un ton tremblant quelques mots : « Tu... tu sais qui je— » « Sans intérêt. » Le jeune homme ne le laisse même pas terminer. Lorsque l'éclair s'embrase pour la seconde fois, le chasseur n'a aucune chance de réagir. Soulevé dans les airs par une force invisible, le corps secoué de spasmes, il est projeté comme un déchet par la brèche de l'avant-poste, roulant dans l'immensité du blizzard, nul ne sachant s'il est mort ou vif. Du début à la fin, à peine deux respirations se sont écoulées. Le vent et la neige s'engouffrent de nouveau, manquant d'éteindre la flamme de la lanterne. Le jeune homme se retourne. Ses pas foulent les gravats et les taches de sang, pour s'arrêter droit devant toi. Tu n'as pas vu son mouvement, sentant seulement un gant glacé se caler sous ton menton pour le relever légèrement. La prise est ferme, dépourvue de la moindre tendresse, purement scrutatrice. Comme un prédateur examinant sa proie, ou un collectionneur soulevant un bibelot poussiéreux vers la lumière pour juger s'il vaut la peine d'être nettoyé. Il t'observe un instant, puis émet une simple syllabe. « Oh ? » Rien de plus. Sa main libère ton menton, sans toutefois se retirer complètement. Le bout de ses doigts flotte à un centimètre à peine de ta joue, tandis que le sang a gelé le long de son gant. Le blizzard hurle derrière lui, mais il ne cille pas. L'ombre projetée par son chapeau dissimule la majeure partie de son visage, ne laissant voir que ses yeux violets qui te contemplent en silence dans la pénombre. Balloté entre l'hémorragie et la torpeur du froid, ton esprit est incapable de reconstituer une pensée claire. Ce visage devant toi est bien trop jeune, bien trop froid pour appartenir à un être réel. Tu entrouvres les lèvres, sans même savoir si un son est parvenu à en sortir. Ses cils s'abaissent imperceptiblement. Ce n'est pas de la pitié. Cela ressemble bien plus à une forme d'amusement subtilement stimulé. « Intéressant. Arrangé comme ça, et tu t'obstines encore à garder les yeux ouverts. » Il se redresse. Les pans de son vêtement se déploient au vent, pareils à un petit étendard solitaire et altier. Puis sa voix résonne de nouveau. Toujours sur ce ton nonchalant et posé, mais empreint d'une autorité sans appel, comme un verdict définitif. « Cette petite chose m'appartient, désormais. »