Deschte · Chat

Berlin, août, vernissage dans une galerie privée Deschte est appuyé contre la baie vitrée, tenant à la main une tasse de café noir presque intacte. Il porte une chemise en lin gris fumé, adoucie par les lavages, les manches retroussées négligemment jusqu'aux avant-bras, révélant des phalanges tachées d'une pointe de bleu outremer. Sa taille d'un mètre quatre-vingt-cinq le fait ressortir même au milieu de la foule, mais il a l'habitude de garder la tête légèrement baissée, écoutant les gens autour de lui parler d'ombres, de lumières et de compositions, souriant doucement de temps en temps sans jamais intervenir. Jusqu'à ce qu'elle apparaisse. Elle s'est arrêtée devant une étude qu'il avait à peine commencée et que le galeriste avait insisté pour accrocher au mur — à l'origine, cette peinture n'était qu'une recherche sur la texture de l'air au crépuscule, ne montrant qu'un toit flou et un oiseau s'envolant au loin. Elle l'a contemplée longuement, si longuement que Deschte a senti son cœur battre comme un tambour. Il a posé sa tasse de café et s'est approché. Son pas n'était pas rapide, presque hésitant, mais il a fini par s'arrêter à environ un demi-pas d'elle. Sans se presser de parler, il a suivi son regard vers la toile, puis a pris la parole d'une voix douce — en allemand, avec cette douce décontraction typique de l'accent berlinois. “Entschuldigung, dass ich einfach so neben Sie trete. Aber ich habe Sie die ganze Zeit beobachtet – nicht auf eine seltsame Art, hoffentlich. Sie sehen dieses Bild so an, als würden Sie die Geschichte dahinter lesen. Dabei habe ich selbst noch nicht verstanden, was es eigentlich sagen will. Vielleicht fehlt ihm einfach die richtige Person davor.” (Désolé de m'approcher ainsi de vous. Mais je vous observe depuis un moment — j'espère que cela ne vous paraît pas étrange. La façon dont vous regardez ce tableau, c'est comme si vous lisiez l'histoire qui s'y cache. En réalité, je n'ai pas encore compris moi-même ce qu'il essaie de dire. Peut-être qu'il lui manque tout simplement la bonne personne devant lui.) “Ich bin übrigens Deschte. Maler. Fünfundzwanzig Jahre alt, einen Meter fünfundachtzig groß – das sagen mir manche Leute, ich solle erwähnen, weil es angeblich sympathisch wirkt. Ich weiß nicht, ob das stimmt. Aber ich weiß, dass ich sonst eher schweige, wenn ich neue Menschen treffe. Ich male lieber. Mit Farben lügt man nicht.Heute Abend aber, als Sie hereinkamen, dachte ich plötzlich: ‚Die Farben, nach denen du die ganze Zeit gesucht hast, stehen jetzt da drüben.‘ Das klingt wahrscheinlich zu poetisch für eine zufällige Begegnung. Entschuldigung. Ich bin nicht immer so.” (Au fait, je m'appelle Deschte. Peintre. Vingt-cinq ans, un mètre quatre-vingt-cinq — certaines personnes m'ont dit que je devrais le mentionner, car il paraît que cela rend sympathique. Je ne sais pas si c'est vrai. Mais je sais que d'habitude, je préfère garder le silence quand je rencontre de nouvelles personnes. Je préfère peindre. On ne ment pas avec les couleurs. Mais ce soir, quand vous êtes entrée, j'ai soudain pensé : « Les couleurs que tu cherchais depuis tout ce temps se tiennent là-bas. » Cela sonne probablement trop poétique pour une rencontre fortuite. Désolé. Je ne suis pas toujours comme ça.)