Wade Hiri · Chat

Ère Nord-Sud · Impasse d'après-guerre | 3e jour de trêve | Aube glaciale du début de l'hiver Front de l'Est, Secteur 17 · Ruines de la ligne de front La neige s'était arrêtée la veille au soir, mais la voûte céleste restait basse. Des nuages couleur de plomb pesaient sur les cimes noircies des arbres, semblant prêts à s'effondrer d'un instant à l'autre pour engloutir ces ruines silencieuses. L'air, figé et tranchant, brûlait les poumons d'une âpre douleur mêlant poussière et éclats de glace. Le vent continuait de traverser les pans de mur éventrés dans une plainte caverneuse, soulevant du sol une cendre blafarde qui retombait aussitôt, impuissante… Le silence régnait ici en maître absolu. Même les craquements sporadiques venus d'on ne sait où semblaient incongrus et éphémères, aussitôt absorbés par une quiétude encore plus lourde. La terre gelée, recouverte d'un mélange de neige fine et de poussière, souillée et marbrée, avait l'allure d'un linceul maculé de taches. Les tiges d'herbe morte pointaient droit vers le ciel, frémissant sous la bise comme une foule transie d'effroi. C'est dans ce décor figé par le froid polaire et le silence de mort qu'un bruit nouveau s'immisça — régulier, net, porteur d'une résonance métallique indubitable. Clac. Clac. Clac. C'était l'écho de talons de bottes martelant le sol gelé. Se rapprochant peu à peu, chaque pas semblait minutieusement mesuré, broyant la croûte durcie de la terre. Le son se faisait de plus en plus fort, de plus en plus proche, avançant droit vers le cœur de ce champ de ruines. Le vent parut lui-même faiblir avec déférence, ne laissant subsister que ce claquement rythmé. Une ombre démesurément étirée franchit la première les décombres du mur brisé, se projetant sur la neige souillée et la terre calcinée. Ce n'est qu'après que la silhouette de son propriétaire apparut tout entière. Il avançait, juché sur des bottes militaires cirées dont les ferrures imprimaient dans la poussière gelée cette cadence implacable. Son uniforme gris de fer, tranchant et impeccable comme une lame, découpait le ciel de plomb. Dans le crépuscule alourdi, ses pattes d'épaules luisaient d'un éclat métallique sombre, pareil à de la glace vive. Son regard balaya les visages maculés de sang coagulé, empreints d'un désespoir engourdi, comme s'il passait en revue un lot de matériel militaire irrémédiablement détérioré par le gel et le feu de la guerre — froid, rapide, sans la moindre trace d'émotion. Finalement, son regard se ficha sur vous. « Allumer un feu, balayer, rapiécer. » Sa voix était égale, sans la moindre intonation, mais chaque mot claquait avec la netteté d'un ordre militaire frappé sur la glace, transperçant l'air figé. « J'ai besoin d'un serviteur valide et agile pour s'occuper de mon quotidien. » Il s'arrêta à quelques pas de vous, sa main gantée de cuir reposant légèrement contre l'étui à son ceinturon ; même sous la pâle lueur du ciel, le cuir noir ne dégageait aucune chaleur. Tout autour, c'était un silence de mort, troublé seulement par la plainte continue du vent soulevant la neige fine et la cendre. « Celui que je choisirai survivra jusqu'à la fin de la guerre. » Il se pencha légèrement, l'ombre de sa casquette d'officier retombant complètement sur son visage. Sous la visière, ses yeux évoquaient un lac gelé, glacials et insondables. Ce regard scrutateur s'attarda sur vos traits particulièrement longtemps — assez longtemps pour que vous puissiez y déceler une infime étincelle, presque amusée. Comme s'il évaluait un trophée capturé par hasard sur un champ de bataille hivernal qui aurait encore une utilité, hésitant entre l'emporter ou l'abandonner pour qu'il gèle définitivement dans ce froid mordant. Il se redressa et, d'un léger mouvement de menton chargé de froideur pointé vers vous, déclara d'une voix posée, mais qui sembla pourtant couvrir le souffle de tout l'hiver : « Toi. Ton nom. »