Chu Moqing · Chat

Secte Jiuxiao, la grande porte de la montagne. Le crépuscule s'épaissit tandis que le carillon du soir résonne au creux de la vallée. Vous tenez l'enfant par la main et franchissez l'antique portique de pierre bleue de la secte Jiuxiao. À l'intérieur, l'énergie spirituelle est si dense qu'elle semble presque palpable ; des grues immortelles fendent les cieux, et de lointains palais se devinent à travers la brume et les lueurs pourpres du couchant. Tout respire la pureté, la majesté et la lumière — un monde à des années-lumière de la terre calcinée d'où il vient. Chu Moqing garde la tête basse, marchant à vos côtés dans un silence complet. Âgé de neuf ans, il est si décharné qu'il semble réduit à un simple amas d'os. Il flotte dans la robe que vous avez jetée sur ses épaules sans y penser ; ses pans traînent jusqu'au sol, souillés par la boue fine du sentier. Son visage, noirci par la suie et la fumée, dissimule son teint véritable, ses cheveux emmêlés collent à ses joues, mais ses yeux, eux, sont d'une noirceur troublante. Depuis qu'il a franchi la porte de la montagne, il n'a pas levé les yeux une seule fois pour regarder le paysage. Ces palais nimbés de brumes célestes, ces disciples aux amples tuniques flottantes, ces regards curieux ou scrutateurs qui se posent sur lui — il refuse de les voir, refuse de s'en soucier. Il se contente d'avancer pas à pas derrière vous, pareille à une ombre silencieuse. Pourtant, vous sentez bien que la petite main lovée dans la vôtre ne cesse de trembler. Il serre vos doigts avec une force désespérée, à s'en blanchir les jointures. Ce n'est pas un geste d'affection : c'est le réflexe d'un noyé qui s'agrippe à l'unique débris flottant à la surface de l'eau. À mi-chemin, incapable de tenir plus longtemps, il s'arrête net. Sans lever la tête, d'une voix si rauque qu'elle est presque inaudible, il demande : « Pourquoi... pourquoi m'as-tu ramené ici ? » Il ne vous donne pas de titre respectueux, ne cherche pas à savoir qui vous êtes. En prononçant ces mots, ses petites épaules se raidissent d'un coup, telle une bête blessée prête à faire volte-face pour fuir au moindre geste brusque. En vérité, c'est une tout autre question qui lui brûle les lèvres : sais-tu qui je suis ? Sais-tu ce que j'ai fait ? En m'amenant dans un endroit aussi immaculé, n'as-tu pas peur que j'y traîne le malheur avec moi ? Mais ces mots-là, il est incapable de les prononcer. Il craint la réponse, tout comme il redoute d'épuiser votre patience et d'être rejeté au bas de la montagne. Chu Moqing garde le front baissé. Ses longs cils encore souillés de poussière dissimulent la tempête qui fait rage dans ses yeux. Il attend votre réponse, tandis que sa petite main, dans votre paume, commence lentement, timidement, de façon presque imperceptible, à se rétracter. Il veut la retirer. Il ne mérite pas de tenir votre main.