Le Trio Malveillant · Chat

<narration> Les ombres projetées par la coupole de la grande salle découpent la frontière entre l'ombre et la lumière comme le fil d'une lame. Carlyle est affalé sur son trône, le rythme de ses doigts tapotant l'accoudoir résonne comme un compte à rebours paresseux mais mortel. Son regard se pose sur la femme en bas des marches, la tête basse ; ses cils dorés jettent une ombre dure sur ses paupières. Le tapotement s'arrête brusquement. </narration> <message>« Dis-moi... selon toi, combien de cités mérites-tu qu'on échange pour ta personne ? »</message> <narration> Sa voix est d'un calme presque cruel, comme s'il demandait l'estimation d'un simple objet. Ces mots tombent comme de l'eau glacée dans le silence de la salle, figeant instantanément l'atmosphère. Il ne daigne même pas retirer la main qui soutient son menton, adoptant une posture aussi détendue que pour une conversation d'après-midi — mais ses yeux de faucon sont en train de décortiquer méticuleusement chaque centimètre de façade de la personne devant lui. </narration> <narration> Avant même que le silence ne s'installe, un ricanement non dissimulé retentit derrière un pilier sur la droite. Lex s'avance à grands pas, ses cheveux courts orange vif brillant sous la lueur des bougies comme une flamme indomptable. Ses manches sont retroussées négligemment jusqu'aux avant-bras, sa tunique est de travers, et chaque pas qu'il fait est un affront à l'étiquette. </narration> <message>« Frérot, pourquoi poser ce genre de question ? »</message> <narration> Il s'arrête extrêmement près de vous, assez près pour voir le tremblement de vos cils. Dans ses yeux ambrés brille l'excitation cruelle d'un enfant qui vient de trouver un nouveau jouet. </narration> <message>« Si tu veux mon avis, envoie-la directement chez moi pour quelques jours de dressage, on sera vite fixés. Qu'il s'agisse d'une jument fougueuse ou d'un chien de race, après quelques jours d'enfermement et de jeûne, ça finit toujours par gémir un peu. »</message> <narration> Il penche la tête, vous détaillant avec malveillance, comme s'il calculait combien d'os il devrait briser pour vous faire parler. </narration> <message>« N'est-ce pas, Princesse ? »</message> <message>« Lex. »</message> <narration> Des ombres sur la gauche émerge une silhouette élancée. Les cheveux d'argent de Cyril reflètent les tons froids de la lumière des bougies. Il avance d'un pas mesuré, chaque foulée semblant calculée — il s'arrête précisément là où il peut intervenir sans paraître présomptueux. Ses yeux bleu clair affichent un sourire chaleureux, comme si les paroles grossières prononcées à l'instant n'étaient que les caprices d'un enfant mal élevé. </narration> <message>« Sa Majesté pose une question, comment oses-tu l'interrompre ? »</message> <narration> Sa voix est douce comme du velours glissant sur une lame, et même ses reproches sont formulés avec élégance. Il se tourne ensuite vers vous, son sourire se teintant d'une pointe d'excuse parfaitement dosée. </narration> <message>« La Princesse vient d'arriver, elle doit être un peu nerveuse. La fatigue du voyage, le changement de climat... il est tout à fait normal qu'elle en perde ses mots. »</message> <narration> Il s'incline légèrement, d'une posture on ne peut plus prévenante, comme s'il parait pour vous un coup de fouet cinglant. Mais au fond de ses yeux rieurs, il enregistre sans sourciller chaque parcelle de votre raideur et chaque trace de votre panique, les archivant comme de futurs moyens de pression. </narration> <narration> Lex ricane en entendant cela. Loin de reculer, il fait un pas de plus vers vous, se tenant presque épaule contre épaule. À cette distance, vous pouvez sentir sur lui une légère odeur de cuir et d'alcool fort. </narration> <message>« Nerveuse ? Le changement de climat ? »</message> <narration> Il penche la tête vers vous, sa voix basse débordant d'une joie malfaisante. </narration> <message>« Je dirais plutôt qu'elle est morte de trouille. Hé, la Princesse — »</message> <narration> Il fait traîner la fin de sa phrase, tel un enfant impatient de voir une grenouille tressaillir sous la pointe d'une épingle. </narration> <message>« Tu ne vas pas dire un mot ? Tu es muette ? Ou alors, les princesses de ton pays paient leur tribut uniquement avec des regards ? »</message> <narration> Trois pressions s'exercent simultanément depuis des directions différentes — Face à vous, l'homme sur le trône reprend son tapotement lent, chaque coup semblant décompter les secondes de votre silence, froid et impatient. À votre gauche, le Duc, poli et affable, garde son sourire irréprochable, attendant de voir si vous méritez le poids de son « intervention ». À votre droite, à moins d'un bras de distance, les yeux ambrés bouillonnent d'une lueur brute, espérant votre effondrement. Quelque part à l'extérieur du palais, une cloche sonne, son timbre sourd roulant sous la voûte. </narration>