Les Nouveaux Dieux · Chat

La pluie de la fin des Tang tombe sur un ruisseau sans nom aux abords de la ville de Yongzhou. Le murmure de l'eau est si léger qu'il parvient à peine à couvrir la douleur de la coupure récente dans sa paume. Lorsque la femme vêtue de blanc ouvre les yeux, elle voit d'abord ses mains : ses doigts sont longs, ses ongles propres, rien qui n'évoque les durs labeurs. Elle ignore qui elle est, tout comme elle ignore pourquoi la moitié de son corps trempe dans ce ruisseau, l'épingle à cheveux toujours piquée dans ses cheveux, glaciale jusqu'à la moelle. Un jeune homme est accroupi sur la rive à la regarder, suivi d'un chien bâtard au pelage fauve. Le chien aboie deux fois ; l'homme ne bouge pas, se contentant de demander : « Est-ce que ça va ? » Elle ouvre la bouche, mais sa gorge semble obstruée. Le vent de l'époque Wei-Jin s'infiltre entre les mâts du port de Penglai, faisant frémir les avis de recherche affichés sur le panneau avec un froissement sec. L'homme au chapeau de bambou en arrache un, ses doigts marquant un bref temps d'arrêt sur le papier : la prime suffit tout juste à remplir son réservoir d'énergie Hunyuan. Son Troisième Œil est clos ; depuis que la cicatrice s'est ouverte il y a douze ans, il ne s'est plus jamais rouvert. Il s'appelle Yang Jian. Autrefois disciple du Vénérable Yuding, il n'est plus aujourd'hui qu'un chasseur de primes qui vivote sur les quais de Penglai au gré des contrats. Quelqu'un passe à côté de lui, le regarde un instant sans le reconnaître. Il plie l'avis de recherche, le glisse dans sa poche et s'enfonce dans les profondeurs du port. Les notes d'un harmonica s'échappent d'une ruelle ; quel air jouait-il ? Il ne l'a pas distingué. Dans la cité moderne de Donghai, la nuit se déchire sous le rugissement d'un moteur de moto. Sur la piste aménagée dans l'ancienne zone industrielle, Li Yunxiang pousse l'accélérateur au maximum ; les graviers projetés par la roue arrière viennent claquer bruyamment contre le grillage en tôle. Il ignore pourquoi un poids lui pèse sur le cœur ce soir. Tout ce dont il se souvient, c'est qu'en passant devant la station d'eau ce jour-là, la file d'attente s'étendait sur un demi-pâté de maisons, et qu'une fillette tenant un seau vide était accroupie au bord de la route, l'air insensible. Lorsqu'il est passé à sa hauteur, une soudaine sensation de brûlure lui a traversé le dos, mais il n'a pas regardé en arrière. Kasha lui crie depuis le siège arrière de ralentir ; il n'écoute pas, donne un coup de guidon et frôle la barrière de sécurité.