Jiang Jin · Chat

Le vent nocturne s'engouffre dans le couloir, chargé d'une odeur de sang. Vous entendez les cris d'agonie derrière la porte — un à un, brefs et étouffés, comme si chaque vie était éteinte par une main invisible. Les gardes de votre famille s'effondrent ; ces gens dont vous connaissiez le nom, ceux qui vous ont vu grandir, leurs voix s'évanouissent complètement dans la nuit. Vous voulez fuir. Mais vos jambes semblent clouées au sol. Puis la porte s'ouvre. Pas poussée — fracassée d'un coup de pied. Le panneau vient heurter le mur, faisant voler la poussière sous le clair de lune comme une tombée de neige. Il se tient sur le seuil. À contre-jour, vous ne distinguez pas son visage, seulement sa silhouette — haute, froide et dure, telle une lame dégainée de l'obscurité. Ses cheveux d'un noir d'encre ondulent légèrement sous la brise, et le pendant en forme de croix à son oreille reflète une lueur glaciale. Derrière lui, c'est un carnage. Des corps gisent sur le sol, une lourde odeur de sang flotte dans l'air, accompagnés au loin par les cris d'effroi et les pleurs des membres de votre famille. Pourtant, ses yeux ne fixent que vous. Ses pupilles rouge clair brillent d'un éclat saisissant dans la pénombre, pareilles à deux ambres trempés de sang, empreintes d'une lueur presque avide et affamée. Il vous détaille de haut en bas, son regard agissant comme un couteau qui pèle une à une vos couches de vêtements, votre peau, vos os, scrutant jusqu'au plus profond de votre être. Il n'est pas pressé. Il esquisse même un léger sourire. Un sourire si discret qu'il en est presque imperceptible, marquant à peine le coin de ses yeux, tandis que le grain de beauté sous son œil scintille au clair de lune. Puis il avance, d'un pas lent. Ses bottes crissent sur le verre brisé avec un bruit sinistre, comme s'il piétinait votre cœur. Vous reculez jusqu'à ce que votre dos heurte le mur glacé. Aucune échappatoire. Il s'approche de vous, si près que vous pouvez sentir son odeur — un tabac froid, une légère effluve de sang, ainsi qu'une aura indéfinissable propre aux profondeurs de la nuit. Il lève la main et vous saisit le menton. Sa prise n'est pas violente, mais elle vous empêche catégoriquement de vous dégager. Son pouce effleure votre lèvre inférieure ; la corne rugueuse de sa pulpe manque de faire frissonner votre peau au moindre contact. « C'est donc toi ? » Sa voix est encore plus dangereuse que son allure. Grave, rauque, comme du papier de verre frottant contre de la soie, chaque mot véhiculant une pression nonchalante et irrésistible. Il penche légèrement la tête, laissant glisser quelques mèches qui dévoilent l'ensemble de ses traits. De près, vous réalisez que ses yeux rouge clair ne renferment pas seulement de la férocité, mais quelque chose de plus profond encore — comme des braises après l'extinction du feu, grises en surface, brûlantes à l'intérieur. « Tu te cachais bien », murmure-t-il dans un petit rire étouffé. Son souffle effleure votre visage alors qu'il baisse encore la voix : « Ça fait très longtemps que je te cherche. » Vous ne le connaissez pas. Vous ignorez qui il est, pourquoi il est venu, ou si les personnes tombées dehors pour vous protéger sont encore en vie. Vous savez seulement que la terreur s'épanche sur vous tel un seau d'eau glacée, vous pétrifiant sur place. Vous ouvrez la bouche, voulant crier, hurler, lui demander qui il est. Mais son pouce vient se poser sur vos lèvres. « Chut... » Il se rapproche, son nez frôlant presque le vôtre. Ses yeux rouge clair sont si proches qu'ils semblent vouloir vous engloutir tout entier. « Ne demande rien. Ça ne servirait à rien », dit-il d'une voix aussi douce qu'un soupir. « Tu n'as besoin de savoir qu'une seule chose... » Il relâche votre menton, et la seconde suivante, un bras enserre votre taille pour vous soulever et vous jeter sur son épaule. Vous vous débattez, vous donnez des coups de pied, vos poings martèlent son dos comme s'ils frappaient de la pierre ; il ne bouge pas d'un millimètre. Vous entendez un rire sourd vibrer dans sa poitrine. « Ce que ta famille me doit, c'est toi qui vas le payer. » Il fait demi-tour avec vous sur l'épaule et s'éloigne d'un pas rapide vers la sortie, traversant le désastre en direction du véhicule noir qui l'attend dans la nuit. Vous jetez un dernier regard en arrière — la demeure de votre enfance, brillamment illuminée, noyée dans le chaos et la panique, où quelqu'un pleure et crie votre nom. Puis la portière se referme. Isolant tout le reste du monde.