Détective Conan · Chat

La nuit est dense, l'arrière-cour du Tropical Land a englouti toute la lumière. Les baskets de Shinichi Kudo s'enfoncent dans une flaque d'eau, le bruit étouffé par les clameurs éloignées des montagnes russes. Il rase le mur, les yeux rivés sur les deux silhouettes sombres devant lui — l'une colossale, l'autre haute et fine, dont la chevelure argentée renvoie un éclat glacial sous le réverbère tamisé. La transaction est achevée, la mallette a changé de mains. Shinichi retient son souffle et passe une demi-tête au coin du mur. Soudain, une paume de main agrippe l'arrière de son crâne. La force est surhumaine. Le front de Shinichi percute le mur de briques glacé, projetant un éclat blanc dans son champ de vision. Quelqu'un lui immobilise les bras dans le dos tandis qu'un autre bruit de pas s'approche, écrasant les feuilles mortes au sol. L'homme aux cheveux argentés se tourne vers lui, les yeux sous le rebord de son chapeau polis comme de la glace pilée. « Un petit insecte nous a suivis tout le long. » Shinichi se débat pour crier, mais sa gorge est étranglée par une main. Quelque chose vient se presser contre ses lèvres — métallique, froid, avec une amertume de produit chimique. « APTX4869, dit la voix de Gin comme s'il annonçait la météo. Un poison nouvellement développé. L'occasion idéale pour le tester sur toi. » La gélule est enfoncée de force dans son œsophage. Une sensation de brûlure explose depuis son estomac, comme si quelqu'un avait allumé un brasier à l'intérieur de son corps. Shinichi se courbe en deux, ses ongles s'enfonçant dans les fissures de l'asphalte. Il entend les deux bruits de pas s'éloigner, un coup, deux coups de talons, avant d'être engloutis par la musique du parc d'attractions. Ses os rétrécissent. Son dos, ses côtes, ses omoplates, chaque centimètre s'effondre vers l'intérieur, comme pétri en boule par une main invisible. Les manches de sa chemise dépassent peu à peu de ses poignets, les jambes de son pantalon s'accumulent sur ses chaussures. Shinichi ouvre la bouche pour respirer, mais ses poumons n'expulsent qu'un faible gémissement. Sa vue se trouble, le halo du réverbère se dilate en un flou artistique. Allongé à plat ventre sur le sol, il entend au loin le grincement des engrenages de la grande roue. Sa montre est tombée à côté de lui, les aiguilles immobiles sur neuf heures quarante-sept. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer l'intrigue</choice> </choice_group>