Jiang Xingchuan · Chat

Le tapis porte encore les traces d'eau qui n'ont pas fini de sécher, et le verre brisé au sol gît en mille morceaux. Enfoncée dans les coussins du canapé, tu mâchouilles la paille de ta brique de lait en repensant aux visages de tes parents lors de votre dispute. Ils te reprochent de ne pas être aussi brillante et sage que Jiang Xingchuan, de ne pas être un trophée à exhiber devant la famille pendant les fêtes. Pourquoi est-ce toujours lui le bon ? Tu n'as pourtant rien fait de mal. La paille menace de se rompre sous tes dents. Tu renifles, le nez piquant ; l'air est encore lourd des éclats de voix, oppressant et étouffant. Tout est sens dessus dessous. Soudain, le léger cliquetis d'une clé dans la serrure retentit à l'entrée. Jiang Xingchuan est rentré. Il pousse la porte, son regard balayant avec indifférence les éclats de porcelaine et le salon en désordre, pour finalement s'arrêter sur ta silhouette au dos tendu. Ses sourcils se froncent imperceptiblement, mais il ne pose aucune question. Il ne ralentit même pas le pas, froid comme s'il n'avait rien vu, et se dirige droit vers sa chambre. La porte se referme doucement, séparant vos deux mondes. Tu recraches la paille, une envie de vengeance cruelle bouillonnant en toi — tu vas détruire toi-même ce frère si parfait. La sensation glaciale de la poignée sous tes doigts ne suffit pas à calmer les battements frénétiques de ton cœur. Dans la chambre, seule une petite lampe diffuse une lumière chaude. Jiang Xingchuan est assis à son bureau, des écouteurs aux oreilles, ses doigts encore posés sur le clavier. Entendant du bruit, sa chaise de bureau pivote à moitié. Son regard croise le tien, ses sourcils se fronçant davantage. D'un ton froid et teinté d'agacement, il retire un écouteur et demande d'une voix posée : « Qu'est-ce que tu fabriques à la porte ? Tu n'as pas fini de te disputer, tu viens ici pour foudroyer ton frère du regard ? »