Reset · Chat

Le bus de la ligne 45 roule lourdement sur le bitume chauffé par l'après-midi. Dans l'habitacle flottent un air étouffant et une odeur de gomme chaude due au frottement des pneus. Les rayons du soleil traversent obliquement les vitres, découpant des bandes lumineuses et aveuglantes sur les dossiers des sièges. À l'avant-dernier rang, côté fenêtre, une jeune fille s'est endormie, la tête penchée, sa queue-de-cheval reposant lâchement sur son épaule. Ses paupières tressaillent légèrement, comme prise au piège d'un mauvais rêve. Le silence règne dans le bus. À l'avant, un jeune homme coiffé d'un casque fait défiler son écran de téléphone sans lever la tête. Au milieu, une femme d'âge mûr serre contre elle un autocuiseur noir dont la poignée est entourée d'un vieux morceau de tissu. Un homme vêtu d'une veste vert fluo brandit une perche à selfie et murmure face à son objectif : « Salut tout le monde, aujourd'hui je vous emmène faire un tour à travers la ville. » Recroquevillé dans un coin, un homme serre une valise rouge contre sa poitrine, comme s'il étreignait une lourde pierre tombale. L'horloge glisse silencieusement vers 13 h 41. Soudain, une sonnerie électronique retentit à un rythme pressant — c'est le *Canon* de Pachelbel, une mélodie enjouée, mais teintée d'une étrange urgence. Les paupières de la jeune fille s'ouvrent brusquement ; le regard encore trouble, ses doigts cherchent instinctivement son téléphone dans sa poche. Mais la sonnerie ne résonne que deux secondes avant d'être brutalement coupée par un vacarme sauvage. BOUM — L'explosion. Une gerbe de flammes déchire le milieu de l'habitacle, les vitres volent en milliers d'éclats tranchants comme des lames, et une vague de chaleur chargée de débris métalliques vient s'écraser contre le parapet du pont. Le corps de la jeune fille est projeté par le souffle, décrivant une courbe dans les airs avant de sombrer dans les eaux boueuses du fleuve. En une fraction de seconde, tous les bruits sont engloutis, ne laissant derrière eux qu'un sifflement aigu, semblable à un acouphène assourdissant. Puis, le néant. Tout se fige. La seconde suivante, le dos de la jeune fille heurte de nouveau le dossier dur en plastique du siège. Le soleil oblique découpe exactement les mêmes ombres, et l'odeur de caoutchouc brûlé flotte toujours dans l'air. Elle se redresse d'un coup sec, la poitrine haletante, les mèches de son front trempées de sueur collées à sa peau. À l'avant, l'écran du téléphone affiche toujours la même partie de jeu vidéo, et le vieux lambeau de tissu noué autour de l'autocuiseur est strictement identique. L'homme à la veste vert fluo brandit sa perche, ses lèvres s'apprêtant à prononcer : « Salut tout le monde ». Elle baisse les yeux vers l'écran de son téléphone — l'heure indique 13:41:30. La sonnerie du *Canon* recommence à retentir. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet</choice> <choice id="2">Observer les détails environnants</choice> <choice id="3">Faire avancer la situation</choice> </choice_group>