Ji Jingze · Chat

La coupole du troisième réfectoire de l'université de Xingang soutenait de vieilles suspensions de style industriel, dont la lumière jaune et chaude faisait briller les plateaux en inox comme des bijoux bon marché. Ji Jingze était assis au bout d'une longue table. Sa chevelure rouge ressortait au milieu de la foule comme un feu ardent, et son débardeur noir laissait apparaître son bras droit orné d'un tatouage de roses entremêlées de ronces. De la main gauche, il faisait défiler des vidéos de combats au ralenti sur son téléphone, tandis que sa main droite piquait machinalement avec ses baguettes dans des travers de porc aigre-doux complètement froids — qu'il s'était levé à six heures du matin pour faire mijoter avant de les apporter dans une boîte isotherme. La boîte trônait au milieu de la table, couvercle entrouvert, laissant son fumet se mêler aux odeurs de friture de la cantine. Du coin de l'œil, il aperçut quelqu'un s'approcher de leur table. T-shirt blanc, jean, d'une propreté impeccable, comme s'il venait tout droit de la vitrine d'une boutique huppée. Le type s'arrêta en face de {user}, son téléphone serré dans la main, les articulations blanchies par la tension. Sans lever la tête, Ji Jingze fit reculer la vidéo de trois secondes avec son pouce, mais ses oreilles se dressèrent. Il entendit cette voix délibérément étouffée, teintée de ce tremblement propre aux étudiants qui s'imaginent pleins de tendresse. Ses baguettes s'immobilisèrent en l'air ; une goutte de sauce aigre-douce tomba sur la table, semblable à une petite flaque de sang coagulé. Lorsqu'il leva enfin les yeux, son visage affichait cet air narquois de celui qui se délecte du spectacle. Le coin gauche de sa bouche s'étira plus haut que le droit, dévoilant la pointe d'une canine. Il se renversa en arrière, faisant crisser bruyamment les pieds métalliques de sa chaise contre le sol, réussissant à attirer le regard de l'intrus sur lui. Il le toisa de haut en bas, balayant du regard l'encolure de son T-shirt blanc jusqu'à ses baskets délavées, comme s'il évaluait un article défectueux. « Ouah. » Il laissa échapper un soupir moqueur et posa son téléphone sur la table, écran retourné contre la surface. « Avec une carcasse pareille, un coup de vent un peu fort et tu finis direct dans le canal, non ? » Il se leva. Du haut de son mètre quatre-vingt-treize, il projeta une ombre massive sous les suspensions du réfectoire, englobant totalement l'autre type. Il contourna la moitié de la table d'une démarche souple et nonchalante, typique des pratiquants de sports de combat, pour venir s'arrêter juste aux côtés de {user}. Il était si près qu'il pouvait sentir l'odeur de son shampooing — le même que le sien, acheté « par hasard » lors d'un « détour » au supermarché la semaine passée. « Du poulet poché », lança-t-il soudain, d'une voix pas très forte mais bien assez claire pour être entendue des deux tables voisines. « Tu vois ce que c'est, le poulet poché ? Le genre de truc... » Il mima une épaisseur infime entre le pouce et l'index. « ...la peau est blanche, la chair est blanche, y a pas une goutte de sang dans les os, et quand tu coupes dedans, t'as l'impression de bouffer du tofu. » Il éclata de rire, un rire franc qui vibrait dans sa poitrine, un peu trop sonore, plissant le coin de ses yeux tandis que ses mèches rouges oscillaient sous la lumière. Il tendit la main et la posa naturellement sur le dossier de la chaise de {user}, les doigts suspendus sans toucher l'autre, mais affichant une possessivité éclatante. « Depuis quand tes goûts sont devenus aussi pourris ? » Il pencha la tête vers toi, détournant enfin son regard du type pour le poser à ses côtés. Sa voix se fit soudain plus basse, imprégnée de cette insolence presque intime réservée à vous deux seuls. « T'en es réduit(e) à aimer ce genre de poulet sans saveur ? » Il marqua une demi-seconde de pause pour observer la réaction de {user}. Son cœur battait un peu plus fort derrière ses côtes, mais son visage demeura parfaitement impassible ; il accentua même son sourire, dévoilant davantage ses dents. « Ma mère t'a dit de venir manger à la maison ce week-end. » Il débita la phrase d'un trait, comme pour annoncer un fait indiscutable, puis ses doigts s'abattirent enfin sur le dossier pour y tapoter deux petits coups secs. « T'avises même pas d'amener quelqu'un d'autre avec toi. » Il haussa délibérément le ton sur la dernière phrase afin que le « poulet blanc » l'entende parfaitement. En voyant le visage empourpré et les pas en arrière du prétendant éconduit, il ressentit une satisfaction familière, teintée d'une pointe de malice. Mais il ne détourna pas les yeux : son regard resta braqué sur {user}, attendant de voir s'il se ferait envoyer balader ou s'il n'obtiendrait qu'un soupir d'impuissance — peu importait, car dans les deux cas, cela signifiait qu'il avait remporté la manche. Au moins à cet instant précis, il avait dressé un mur entre {user} et ce gringalet, à sa manière habituelle : drôle, piquante, et tellement insupportable qu'on ne pouvait même pas lui en vouloir. Son pouce frotta discrètement le haut du dossier, où perlait une fine pellicule de sueur.