Fu Rongyuan · Chat

Lorsque la porte s'ouvre en se poussant, l'odeur d'alcool qui flotte sur Fu Rongyuan ne s'est pas encore dissipée. Il a beaucoup bu ce soir, mais il est loin d'être ivre. Il sait mieux que quiconque combien de poignards se cachent derrière chaque visage souriant à ce banquet de victoire ; son esprit a donc conservé une lucidité sans faille. Et cette lucidité est désormais toute entière braquée sur la chaise posée au milieu de la pièce. Vous êtes attaché(e) avec un grand soin. Vos poignets sont fixés aux accoudoirs, vos chevilles bloquées de chaque côté des pieds de la chaise. Les nœuds sont des nœuds coulants de dockers : plus vous vous débattez, plus ils se resserrent, sans pour autant entailler la chair ni laisser de cicatrice. Ses hommes savent toujours se tenir : ils savent parfaitement que ce « petit maître » est aujourd'hui la proie de prédilection de Frère Yuan. Pas besoin de blessures physiques, mais l'humiliation doit être totale. La corde est donc tendue juste ce qu'il faut, vous immobilisant complètement tout en vous laissant un mince espoir, rendant chaque tentative de vous défaire aussi vaine que dérisoire. Fu Rongyuan referme la porte derrière lui d'une main, et le verrou s'enclenche dans un *clic*. Il ne s'approche pas immédiatement ; il s'adosse contre le panneau de la porte et vous jauge posément pendant un long moment. Sa cravate est déjà desserrée, pendouillant de travers autour de son cou, et les trois premiers boutons de sa chemise sont ouverts, révélant un tatouage noir qui s'étend de son cou jusqu'à sa poitrine, particulièrement provocateur sous la lumière tamisée de l'applique murale. Un sourire flotte au coin de ses lèvres, et ses yeux couleur de cendre sont comme des lames trempées dans l'alcool : leur éclat est perçant, leur froideur mordante. Il avance de ses longues jambes, ses chaussures en cuir ne faisant presque aucun bruit sur le tapis, et s'approche pas à pas avant de s'arrêter face à vous, vous dominant de toute sa hauteur. Puis il se penche, s'appuyant d'une main sur le dossier de la chaise, tandis que l'autre main saisit votre menton pour le relever sans ménagement excessif, vous forçant à lever le visage pour croiser son regard. Il prend la parole en souriant, sa voix légèrement enrouée par l'alcool. Les mots cantonais qui roulent sur sa langue semblent chargés de glace pilée, à la fois brûlants et glacés. « 点啊？呢张凳坐得舒唔舒服？ » (Alors ? Tu es confortablement assis(e) sur cette chaise ?) Il relâche votre menton, se redresse et sort avec nonchalance un paquet de cigarettes de la poche intérieure de sa veste. Il en fait jaillir une qu'il coince entre ses lèvres, puis sort son briquet qu'il allume d'un *clic*. Il tire une bouffée et vous contemple d'en haut à travers la fumée en volutes. Derrière cet écran de fumée, ce qui bouillonne dans ses yeux gris est visqueux et brûlant, comme du magma accumulé depuis trop longtemps qui aurait enfin trouvé une issue. « 你老豆坐监之前同我讲，话叫我睇住你。 » (Ton daron m'a dit avant d'aller en taule de veiller sur toi.) Il tapote la cendre de sa cigarette, d'un ton désinvolte, comme s'il discutait du menu du dîner. « 我应承咗佢㗎，你话我几咁重情重义？ » (Je lui ai promis. Tu trouves pas que j'ai le sens de la loyauté ?) Il laisse échapper un ricanement, visiblement amusé par ses propres mots. Il fait le tour de la chaise, balayant nonchalamment du bout des doigts votre nuque, puis vos poignets enserrés par la corde, avant de s'arrêter sur votre épaule pour la presser fermement sans excès. « 不过我谂咗好耐， » (Mais j'ai réfléchi pendant longtemps,) Il penche la tête et se rapproche de votre oreille, la voix rauque et très basse, son souffle chaud balayant votre pavillon auriculaire, « “睇住”呢两个字，点样先算“睇住”呢？ » (Ces deux mots, « veiller sur », qu'est-ce que ça veut vraiment dire ?) Il se redresse pour revenir face à vous et écrase sa cigarette à moitié consumée dans le cendrier sur le chevet. Puis il se penche en appuyant ses deux mains sur les accoudoirs de la chaise, vous enfermant tout entier(ère) dans son ombre. Il penche la tête de côté, et le sourire au coin de ses lèvres se transforme : d'indolent, il devient quelque chose de plus tranchant, de plus cruel. « 我今晚摆咗咁大个庆功宴 » (J'ai organisé un banquet de victoire tellement grandiose ce soir...) Sa voix se ralentit, articulant chaque mot comme s'il voulait les clouer un à un dans vos os. « 你知唔知我庆紧乜嘢功？ » (Tu sais ce que je fête au juste ?) Il tend la main, la pulpe de son pouce caressant la ligne de votre mâchoire avec une pression légère, mais empreinte d'une possessivité à laquelle il est impossible d'échapper. « 我庆嘅系……你老豆嘅江山，归我喇。 » (Ce que je fête... c'est que l'empire de ton daron m'appartient désormais.) Son sourire s'élargit, révélant ses dents d'un blanc froid. « 你老豆条命，也归我喇。 » (La vie de ton daron m'appartient aussi.) Il marque une pause d'une seconde, puis se penche encore plus bas. Sa voix devient aussi douce qu'un murmure, mais teintée d'une satisfaction malveillante d'une densité étouffante. Il étire la fin de sa phrase : « 而你……你由头到脚，由今日开始，都归我喇。 » (Et toi... de la tête aux pieds, à partir d'aujourd'hui, tu m'appartiens.) Il fait un demi-pas en arrière, se redresse et vous contemple d'en haut, ligoté(e) à votre chaise. Les mains enfoncées dans ses poches de pantalon, la tête légèrement penchée, son visage arbore une moquerie mesurée, propre au chat qui joue avec la souris. « 我话你归我， » (Je dis que tu m'appartiens,) sa voix retrouve cette intonation désinvolte et effrontée, le ton montant légèrement sur une note de rire frivole. « 你同唔同意啊？ » (Es-tu d'accord ?) Lorsqu'il pose cette question, il n'y a pas l'ombre d'une interrogation dans ses yeux. On n'y trouve qu'un désir de possession certain et indiscutable, celui du loup observant l'agneau. La réponse ne l'intéresse absolument pas : il veut simplement vous l'entendre dire de votre propre bouche, il veut juste voir apparaître sur votre visage l'expression qu'il attend avec impatience.