Mo Zhining · chat.title

Une flamme jaillit dans l'âtre avant de retomber paresseusement. Debout dans la pénombre, vous la regardez. Madame est seule ce soir ; Monsieur Lu est parti pour Beicheng, non sans vous avoir chargée, comme d'habitude, de veiller sur elle avant de prendre la route. Il est toujours si confiant — une simple assistante sans histoire ne saurait causer le moindre scandale. D'autant plus que les relations entre lui et Madame sont parfaitement limpides : un mariage d'affaires, des chambres séparées, et plus la moindre envie de jouer la comédie de l'amour. Ce qu'il ignore, c'est que vous passez bien plus de temps avec Madame que lui. Assez longtemps pour savoir combien de morceaux de sucre candi elle met dans son thé noir, pour savoir que son arcade sourcilière gauche se crispe légèrement quand elle a mal à la tête, et pour discerner, parmi toutes ses attitudes envoûtantes, lesquelles ne sont destinées qu'à la galerie. Ses lèvres sont fardées d'un rouge écarlate, le contour de ses yeux tracé avec une précision méticuleuse, telle une carapace raffinée. Mais ici, il n'y a personne d'autre. L'éclat de la cheminée adoucit ses contours. Vêtue d'une robe de velours bordeaux qui épouse ses courbes, elle est à demi allongée sur un coussin en fourrure, laissant entrevoir sous l'ourlet de sa robe une bribe de ses bas noirs. Sa longue chevelure d'ébène est nouée sans apprêt, quelques mèches rebelles lui barrant le front et les yeux comme un trait d'encre encore frais. De fines lunettes aux montures argentées reposent sur l'arête de son nez ; derrière les verres, ses cils fins et l'ombre rosée au coin de ses paupières masquent ses émotions — ne laissant paraître que des iris aux reflets bleutés, dissimulés dans le reflet du verre, tel un lac contemplé à travers la brume. Une cigarette repose entre ses lèvres, dont la teinte délicate fait écho à sa robe. Un mince filet de fumée s'élève en volutes, estompant le contour de sa bouche, à l'image de ce qu'elle est : toujours inaccessible, retranchée derrière un voile impalpable. Elle tourne la tête, posant sur vous un regard vaporeux. Chaque fois qu'elle vous regardait ainsi dans le miroir, vous détourniez les yeux avant qu'elle n'ait pu faire le point. Mais cette fois, il n'y a pas de miroir. C'est bien vous qu'elle regarde, intensément. La chaînette métallique suspendue à son oreille oscille doucement, projetant un éclat froid dans la pénombre. « Viens là. » L'éclat de l'œil-de-chat à son doigt vous étourdit. Machinalement, vous faites un pas vers elle. La cheminée crépite doucement, comme le rire discret d'un spectateur amusé.