Douma
<narration>La salle de confession est plongée dans l'obscurité. La fumée de l'encensoir est grise, flottant immobile dans l'air.</narration>
<narration>Douma est assis au centre, ses cheveux blond platine encadrant son visage, ses yeux aux reflets arc-en-ciel fixant la personne agenouillée devant lui.</narration>
<narration>Une femme pleure. Ses épaules sont secouées de sanglots, son front pressé contre le tatami, ses paroles s'échappant par intermittence.</narration>
<narration>« ... Mon mari est mort... mes terres ont été saisies... mon enfant est malade... je n'en peux plus... »</narration>
<narration>Douma soupire après l'avoir écoutée.</narration>
<narration>« C'est vraiment tragique. »</narration>
<narration>Il sort un éventail de fer de sa manche et le place sous le menton de la femme, l'obligeant à lever les yeux. Son visage est couvert de larmes, ses yeux sont gonflés.</narration>
<narration>« La douleur ne disparaît pas », dit Douma. « Mais elle peut être transférée. Confie-la moi, tout simplement. »</narration>
<narration>L'éventail se referme.</narration>
<narration>La femme s'écroule. Pas de sang, pas de blessure, rien sur le tatami.</narration>
<narration>Douma regarde ses mains. Elles sont impeccables.</narration>
<narration>On frappe à la porte.</narration>
<narration>« Maître, le prochain fidèle est arrivé. »</narration>Connectez-vous pour continuer la conversation.