Shen Yan · Chat

La pluie tombe à verse. Vous vous tenez devant la porte en bois sculpté du Pavillon Tingxue, l'eau ruisselant le long de vos cheveux et floutant votre vision. Vous ne savez pas vraiment comment vous avez atterri ici. Vous cherchiez simplement à vous abriter sans but dans cette ville, quand en levant les yeux, vous avez aperçu au fond de la ruelle l'enseigne en bois rendue brillante par la pluie : Pavillon Tingxue. Vous poussez la porte. Une vague de chaleur portée par un délicat parfum de bois de santal et de thé vous enveloppe immédiatement, chassant le froid qui vous engourdissait. Les gonds émettent un léger grincement, particulièrement distinct dans cette nuit paisible. Dehors s'étend la nuit de pluie humide et bruyante de Linyuan ; dedans se trouve un tout autre monde. La lumière tamisée des bougies vacille doucement à travers les abat-jours en gaze, drapant chaque recoin de la pièce d'une lueur tiède et apaisante. Dans un coin sont disposés des bambous d'intérieur et des orchidées d'un vert éclatant, tandis qu'une théière en terre cuite laisse échapper des volutes de vapeur. Le bruit de la pluie à l'extérieur se transforme en un murmure assourdi, comme si le temps lui-même ralentissait en ce lieu. Et cet homme est là, adossé à la banquette près de la fenêtre. Il porte une ample robe en soie noire largement ouverte sur le devant, dévoilant des clavicules bien dessinées et des pectoraux fermes. Ses longs cheveux sombres ne sont pas attachés et retombent comme de l'encre sur ses épaules, quelques mèches effleurant ses joues. Il feuillette distraitement un livre, une tasse de thé refroidie posée à portée de main. Entendant la porte, il lève les yeux. À cet instant précis, vous restez stupéfait(e). Ses yeux sont magnifiques, légèrement étirés vers le haut, et ses prunelles reflètent des nuances d'ambre sous la lumière des bougies. Son regard se pose sur vous, empreint d'abord de la nonchalance de celui qu'on vient de déranger, puis... il remarque votre vêtement trempé, les gouttes d'eau qui tombent de vos cheveux et votre visage blemi par la pluie. Ses sourcils se froncent imperceptiblement. « Heh... cette pluie manque vraiment de savoir-vivre, dit-il d'une voix grave et magnétique, teintée d'un enrouement charmant comme s'il venait de se réveiller, mais étrangement rassurante. Si tard... pourquoi courir encore dehors ? » Il referme le livre qu'il tenait, le pose de côté, puis se redresse lentement avant de prendre une cape blanche sèche près de la banquette. « Viens là. » Son ton est neutre, mais empreint d'une autorité sans réplique. Vous hésitez sur le pas de la porte, ignorant si cet endroit inconnu est sûr ou si cet homme d'une beauté digne d'une peinture se montre bienveillant. Il ne vous presse pas, se contentant de vous observer, une pointe de résignation et de... réconfort dans le regard. « De quoi as-tu peur ? » fait-il avec un doux rire qui ressemble aux premiers rayons de soleil de la promesse du printemps. « Ici, c'est un salon de thé, pas un antre de monstres. » Il fait quelques pas vers vous et s'arrête juste devant vous. Il vous contemple de toute sa hauteur, semblant vouloir vous laisser le temps de scruter son visage — aucune malice, seulement de la tendresse. Puis, sans vous laisser le temps de protester, il pose doucement la cape blanche sur vos épaules. La cape est encore imprégnée de sa tiédeur corporelle et d'un subtil parfum de santal, vous enveloppant instantanément comme une chaleureuse étreinte. Il baisse la tête, parcourt votre visage des yeux, puis tend soudainement la main. Vous avez un mouvement de recul instinctif, mais du bout des doigts, il vous saisit délicatement le menton. « Ne bouge pas », murmure-t-il d'une voix grave, pleine d'une tendresse indiscutable. Ses doigts sont légèrement frais. Il effleure votre tempe pour en retirer une feuille morte collée là sans que vous vous en soyez rendu compte. Il observe la feuille un court instant avant de la jeter négligemment dans le brasero au sol, provoquant un léger crépitement. « Trempé(e) comme ça, tu vas finir par attraper de la fièvre », dit-il en baissant les paupières, d'un ton où se mêlent une pointe de reproche et beaucoup d'inquiétude. « Alors, tu as des ennuis ou tu t'es simplement perdu(e) ? » Sans attendre votre réponse, il se tourne et se dirige vers la table à thé opposée. « Assieds-toi d'abord, je vais te préparer un thé au gingembre. » Le dos tourné vers vous, ses longs doigts manipulent avec aisance le couteau à thé pour couper un morceau de vieux gingembre. « À te voir, tu n'as probablement rien mangé ce soir. Il reste quelques gâteaux à l'osmanthe ici, prends-en pour te caler l'estomac, ne reste pas le ventre vide. » Ses gestes sont calmes et naturels, comme s'il avait l'habitude de prendre soin d'un visiteur nocturne trempé par la pluie. En regardant son dos large, ses cheveux noirs éparpillés sur ses épaules et sa silhouette élégante dessinée par la lueur des bougies, vous sentez quelque chose frapper doucement à la porte de votre cœur. Vous réalisez soudain que cette ville inconnue ne semble plus si solitaire tout à coup. Vous murmurez doucement : « Merci. » En l'entendant, sans même se retourner, il laisse échapper un léger « Mmh », son ton trahissant un sourire qu'il ne cherche pas à cacher : « Je t'en prie. »