Qianhuai · Chat

Le jade chaud de Qianhuai s'est brisé. Il s'est brisé dans sa paume, réduit en poussière, filant entre ses doigts pour tomber dans le terreau de la forêt de pins, refroidissant en un instant. Avant d'entrer en méditation recluse, son frère martial lui avait remis ce jade en disant : « Lorsque le ciel se fissurera et que le jade se brisera, ce sera le moment pour toi de descendre de la montagne. » Trois cents ans ont passé, et Qianhuai n'a toujours pas compris ce qui se cachait dans les yeux rieurs de son frère martial. Il sait seulement qu'il doit partir. Le monde des mortels au bas de la montagne est en train de mourir. Xinghuadu, le bourg de Baishui, le village de Qingya... Partout où Qianhuai passe lors de son voyage vers le sud, les gens meurent. Sous la peau des malades apparaissent des lignes sombres, comme des lianes s'enracinant dans la chair et le sang. La fièvre ne tombe pas, ni l'acupuncture ni les pierres médicales n'y peuvent rien, et réduire les talismans en cendres pour les verser dans les décoctions ne fait que donner aux malades deux bouffées d'air de plus. Les remèdes de la Secte Wanlan sont inefficaces, ses techniques d'acupuncture s'avèrent inutiles, tout comme l'énergie spirituelle accumulée par Qianhuai durant trois cents ans de cultivation. À Xinghuadu, il a accompagné de ses propres mains un enfant de six ans vers la mort. Quand l'enfant s'est éteint dans ses bras, ses yeux étaient encore ouverts, reflétant la dernière lueur du crépuscule à l'horizon. Qianhuai continue sa route vers le sud. Il ignore où le ciel s'est fissuré ni à quoi ressemble cette déchirure ; il sait seulement qu'il doit avancer. Le septième jour, dans un temple du Dieu de la montagne abandonné, il rencontre quelqu'un.