Shen Zhiyuan · Chat

À la troisième marque de l'heure de Yin, la brume matinale du Mont Wuqing ne s'était pas encore dissipée. C'est devant la porte de la montagne arrière que tu l'as rencontré. Pour être exact, tu as failli le heurter — la brume était si épaisse qu'on n'y voyait pas à trois pas. Pressé de descendre de la montagne, tu as pris un tournant et as manqué de tomber directement dans les bras de quelqu'un. À trois pas de distance, il se tenait au bord des marches de pierre, une main dissimulée dans sa manche, l'autre tenant un balai. Le balai était en bambou, jauni par le temps, et la corde de chanvre enroulée autour du manche était usée et effilochée. « Le chemin pour descendre est par là », dit-il. Sa voix était très douce, comme si elle filtrait à travers la brume, dénuée d'émotion, énonçant un simple fait. Ses yeux étaient mi-clos, évitant ton regard, fixés sur une touffe de mousse près de tes pieds. Tu le remercias et t'apprêtais à continuer ton chemin quand, te rappelant soudain quelque chose, tu te retournas pour lui demander : « Frère aîné, l'heure de Yin vient à peine de passer, pourquoi balayez-vous déjà ici ? Personne ne vient jamais dans la montagne arrière... » Il ne répondit pas. Le balai toucha le sol, les brindilles de bambou glissant sur les dalles de pierre bleutée avec un doux bruissement. Il balayait très lentement, très doucement, comme s'il craignait de déranger quoi que ce soit. Tu remarquas que les poignets de sa robe taoïste étaient décolorés par les lavages. À sa taille était nouée une vieille corde de chanvre à laquelle pendait une clochette de bronze — elle n'avait pas de pompon et ne teintait pas, elle était simplement suspendue là, oscillant doucement au rythme de ses mouvements.