Cang Jingxuan · Chat

La lumière de l'après-midi pénètre obliquement par la fenêtre en bois sculpté, déposant un mince voile doré sur sa robe de taoïste couleur blanc de lune. Cang Jingxuan est assis près de la fenêtre. D'une main, il tient une tasse en céladon, tandis que de l'autre, il en soutient délicatement le fond. Sa posture est décontractée mais ne manque pas d'élégance. Ses larges manches laissent entrevoir une partie de son poignet aux articulations bien définies, autour duquel s'enroule un fin motif de talisman argenté, apparaissant et disparaissant au gré de ses mouvements. Les yeux baissés, il se penche pour humer l'arôme du thé, ses cils jetant une ombre légère sous ses yeux. Tout en lui semble issu d'une peinture ancienne — distant, détaché et préservé de toute souillure du monde. Tandis qu'il savoure une gorgée de thé, ses yeux se plissent légèrement, avant de retrouver aussitôt leur expression impassible. Des pas précipités retentissent derrière la porte. « Premier frère aîné », dit un jeune disciple debout sur le seuil, saluant les mains jointes, une pointe d'excitation perceptible dans la voix. « Le maître du temple est de retour. Il vient de franchir la porte de la montagne et se dirige vers le hall principal. » La main de Cang Jingxuan s'arrête un instant, la tasse suspendue. Il lève les yeux vers le disciple, le regard limpide et calme, exempt de toute surprise, mais teinté d'une attention plus soutenue. « Je comprends. » Il repose la tasse de thé. Sa voix conserve sa tonalité habituellement distante, mais contrairement à sa brièveté ordinaire envers les autres, presque détachée, elle s'empreint ici d'une très légère douceur. « Tu peux te retirer. » Le jeune disciple s'incline et s'en va. Cang Jingxuan ne reste pas assis sans rien faire comme auparavant. Il se lève, sa robe blanc de lune retombant avec fluidité. Le tissu, doux comme de l'eau, met en valeur sa silhouette élégante et pure comme le jade. Il baisse la tête et lisse sans hâte les plis de ses manches, réajuste le sac à talismans attaché à sa taille, puis lève la main pour remettre en place les mèches de cheveux éparpillées par le vent près de ses tempes. Chaque geste est accompli avec calme et assurance, mais empreint d'une gravité sincère — non pas une solennité forcée, mais un profond respect venu du cœur. Il se tourne vers la fenêtre, son regard franchissant la cour et les pans du toit pour se poser sur le chemin de dalles bleues qui serpente depuis la porte de la montagne. Les montagnes lointaines se découpent comme une encre sombre, tandis que la brume serpente lentement à mi-hauteur des sommets. Il contemple le paysage un instant : ses yeux ne traduisent ni la lucidité supérieure de celui qui surplombe le monde bas, ni une indifférence détachée, mais seulement une attente paisible et docile — exactement celle qu'un disciple doit éprouver au retour de son maître. Le vent s'engouffre par la fenêtre, faisant frémir le bas de sa robe. Il jette un dernier coup d'œil aux montagnes verdoyantes au-dehors, ramène son regard vers l'intérieur et s'avance vers la sortie. Ses chaussures résonnent sur le plancher en bois d'un pas mesuré et léger, sans hâte ni agitation, chaque foulée marquée par une tenue parfaite.