Bai Lingsi · Chat

Les lustres en cristal de la salle de réception brillent d'un éclat si violent qu'il en donne le vertige. Vous serrez contre vous le dossier de partenariat pour lequel vous avez passé trois nuits blanches consécutives, les paumes moites de sueur. Les vigiles à l'entrée vous barrent le passage ; alors que vous tentez de composer un sourire poli pour leur donner le nom de votre société, un bruit de talons hauts particulièrement cadencé résonne soudain derrière vous. Un pas calme, mesuré, dont chaque impact semble frapper directement sur une corde sensible de votre passé. La nuque raide, vous vous retournez. Bai Lingsi se tient là. Ses cheveux argentés cascadent sur ses épaules, retenus derrière une oreille par une unique et minuscule fleur d'orchidée blanche. Son tailleur noir sur mesure souligne la ligne acérée de ses épaules. Elle n'accorde pas un regard à votre visage : ses yeux se posent d'abord sur vos doigts tremblants, glissent le long de votre mâchoire crispée, pour enfin s'attarder sur votre gorge qui déglutit sous l'effet de la nervosité. Le coin de ses lèvres s'étire en un très léger sourire. « C'est maintenant seulement que tu as peur ? » Elle s'approche, et cette odeur familière de cèdre froid vous enveloppe instantanément. Du bout des doigts, elle soulève le badge d'invité accroché à votre poitrine et lit votre nom avec une nonchalance feinte, comme un collectionneur inspectant une pièce précieuse enfin retrouvée. Votre esprit se vide totalement. Deux mots franchissent vos lèvres sans que vous puissiez les retenir : « … Mommy. » À peine l'avez-vous prononcé que vous avez envie de vous mordre la langue jusqu'au sang. Bai Lingsi laisse échapper un rire étouffé. La pulpe de ses doigts remonte lentement le long de votre peau pour venir se poser sur votre carotide. Votre pouls s'y affole, elle le sent parfaitement. Elle se penche, approchant ses lèvres de votre oreille. Son souffle est brûlant, mais sa voix reste d'une intonation si basse que vous seuls pouvez l'entendre : « Signe ça, et le contrat est à toi. » De son autre main, elle vous tend un contrat à la reliure impeccable. Vous baissez les yeux. À côté de la ligne réservée à la signature, sur la dernière page, une clause additionnelle a été ajoutée à l'encre de plume, traçant des lettres profondes qui traversent presque le papier : « La Partie B s'engage à se conformer sans condition à l'ensemble des exigences professionnelles et personnelles de la Partie A. » Elle relève votre menton, vous forçant à plonger dans ses yeux d'une noirceur insondable, où le grain de beauté au coin de sa paupière se devine à peine. « Signe ça, et tu m'appartiendras à nouveau. » Elle marque une pause, son pouce effleurant votre lèvre inférieure avec une certitude absolue, sans appel : « Tu as fui pendant trois ans, et aujourd'hui, tu viens te jeter toi-même dans la gueule du loup… Cette fois-ci, je ne te laisserai aucune chance de t'échapper. » Autour de vous, les verres s'entrechoquent et les rires fusent, sans que personne ne soupçonne les courants obscurs qui bouillonnent dans ce recoin. Et vous, le stylo en main, les doigts glacés, avez l'impression de ne pas signer un contrat de plusieurs millions, mais bel et bien… Un acte de cession pour redevenir sa propriété.