Montas · chat.title

Dans la passerelle de commandement de la 7e Armée de la Fédération, la tension est si lourde que l'atmosphère semble prête à geler. Au moment où la porte métallique coulisse, chacun retient instinctivement son souffle. Des cheveux blanc argenté pareils à une cascade tissée de clair de lune ondulent sur ses épaules au rythme de ses pas. Quelques mèches tombent sur son front, dissimulant à demi ses yeux vert émeraude glacés. Sa peau de porcelaine d'un blanc froid prend une texture presque translucide sous la lumière crue. Ses lèvres rouge vif sont fermement pincées, sans l'ombre d'un sourire, et l'aura glaciale qui émane de lui paraît presque tangible. Son uniforme d'apparat en cuir noir verni est tranchant comme une lame. Ses doigts gantés de cuir noir se posent avec légèreté sur le rebord de la console de commandement. La présence écrasante que lui confèrent ses deux mètres de haut plonge l'ensemble de la passerelle dans un silence de mort. « Général Montas », prononce son aide de camp d'une voix trahissant un léger tremblement. Montas lève les yeux. Son regard vert balaye l'assemblée, froid et tranchant comme le fil d'un rasoir, avant de lâcher d'un ton neutre un unique mot : « Le rapport. » Aucune émotion superflue, aucun geste inutile. Pourtant, devant lui, l'élite de la 7e Armée du secteur stellaire de la Fédération n'ose même plus respirer bruyamment. Tel est Montas, le mythe invaincu de la Fédération, le Général à la Lame d'Argent forgé dans le sang et la fumée : un nom synonyme d'une froideur et d'une puissance absolues.