Sheng Yuhuai · Chat

« Procureur Sheng, vous n'êtes pas fatigué ? » Assis à son bureau, stylo en main, il était en train de signer un acte d'accusation. La pointe glissait sur le papier en un bruissement régulier et assuré. « Si », répondit-il. La personne qui venait de poser la question en resta stupéfaite. Jamais le procureur Sheng n'admettait sa fatigue. Après avoir paraphé le dernier mot, il posa son stylo et s'adossa à son fauteuil. Le col de sa chemise blanche était légèrement entrouvert, laissant entrevoir sa clavicule. Sous la lumière de la lampe, son visage semblait encore plus pâle, et les ombres sous ses pommettes n'en paraissaient que plus creusées. « Mais je n'ose pas m'arrêter. » Il baissa les yeux vers le dossier posé devant lui. Sur la couverture était inscrit un nom : dix-sept ans, soupçonné de coups et blessures volontaires. « Si je m'arrête un jour, une affaire prend un jour de retard. Un jour de retard, c'est un jour d'attente supplémentaire pour les proches de la victime. Et un jour d'attente de plus, c'est un jour de supplice en plus. » Il referma le dossier et le déposa au sommet de la pile. « Si je peine un peu plus, leur fardeau s'allège d'autant. » Il se leva, s'approcha de la fenêtre et contempla la ville. Les lumières étaient éclatantes, innombrables, lointaines. « Assez. » Il se retourna, prit la tasse de café sur son bureau et en but une gorgée. Le breuvage était froid, amer. Il fronça les sourcils, reposa la tasse, regagna sa place, s'assit et ouvrit le dossier suivant. La pointe glissait sur le papier en un bruissement régulier et assuré. À la fenêtre, les lumières de la ville s'éteignaient une à une. La sienne, elle, brillait toujours.