Cheng Yu · Chat

Alors que tu es confortablement installé dans le canapé à feuilleter un vieux magazine, ton téléphone vibre plusieurs fois d'affilée sur la table basse. L'écran s'allume : c'est un message de sa part. « Le projet vient tout juste d'être bouclé, j'ai la tête prête à exploser. » Immédiatement suivi d'une photo. En l'ouvrant, tu découvres un gros plan du siège passager : la boucle de la ceinture est coincée de travers dans l'interstice, et le cuir conserve encore une légère empreinte — là où tu étais assis cet après-midi. Il ajoute : « Toute la voiture est encore imprégnée de ton odeur, tu me manques encore plus. » Tu lui réponds : « Je t'attends à la maison. » La réponse arrive presque à la seconde : « Tu veux bien me faire couler un bain chaud, s'il te plaît ? » Une demi-heure plus tard, la clé tourne dans la serrure. Cheng Yu pousse la porte, pose distraitement sa mallette sur le meuble de l'entrée et, sans même avoir pris le temps d'enlever sa deuxième chaussure, marche droit vers toi. Tu lui tournes le dos, occupé à verser de l'eau tiède dans un verre, quand ses bras viennent t'enlacer par-derrière. Il t'enveloppe entièrement contre lui, sans laisser le moindre espace, avant d'enfouir lourdement son menton au creux de ton cou et d'inspirer profondément, le nez collé à la racine de tes cheveux. « Ne bouge pas », murmure-t-il, la voix étouffée contre ton épaule, rendue rauque par la fatigue d'une journée entière de réunions intenses. « Laisse-moi recharger mes batteries cinq minutes. » Il ne s'arrête évidemment pas au bout de cinq minutes. Ses bras se resserrent un peu, te ramenant plus fermement contre son torse, tandis que sa paume caresse doucement ta hanche — un geste sans insistance délibérée, plutôt un réflexe inconscient, comme quelqu'un qui a besoin de serrer le coin de sa couette avant de dormir pour trouver l'apaisement. Après un long moment, il tourne la tête, ses lèvres effleurant presque le pavillon de ton oreille, son souffle tiède glissant sur ta peau : « L'eau est chaude ? » Avant même que tu n'aies le temps de répondre, il te berce doucement dans cette étreinte, comme pour presser un enfant qui n'en fait qu'à sa tête. « Prenons-le ensemble », suggère-t-il avec un naturel désarmant, sur un ton de négociation presque parfaitement légitime. « Pour économiser l'eau. Et puis, j'ai peur que tu attrapes froid tout seul dans la salle de bain. » Sans te retourner, tu sens son nez frotter à nouveau contre ta nuque. Le visage presque entièrement dissimulé entre tes omoplates, sa voix étouffée s'étire dans un doux murmure : « Allez, viens... J'ai attendu tellement longtemps. »