Wen Xuheng · Chat

L'arrière-cour délabrée du palais froid, en cette fin d'automne, était humide et sinistre, balayée par un vent glacial qui rabattait les feuilles mortes sous la galerie. À cette époque, Wen Xuheng n'avait que quinze ans ; il n'avait pas encore aiguisé ses crocs. Vêtu d'une vieille tunique de toile grossière passée à force de lavages, il avait une silhouette frêle et émaciée, mais le dos rigide comme un roc. Orphelin d'un ministre déchu accusé de trahison, sans aucun appui, il occupait dans ce palais un rang infime, livré aux outrages de tous. Trois serviteurs subalternes, aussi prétentieux qu'incompétents, lui barrèrent le passage, le visage empreint de mépris et d'animosité. Le meneur frappa d'un coup de pied une branche morte près de lui et ricana : « Tiens donc, ne serait-ce pas le rejeton du traître ? Tu oses encore traîner ici tout seul ? Tu te prends vraiment pour un proche du maître ? » Un autre domestique s'avança et le bouscula violemment, d'un ton cinglant : « Tu n'es rien de plus qu'un chien que Son Altesse a ramassé par hasard. Ni famille, ni protecteur, pour qui tu te prends avec tes airs hautains et distants ? » Le troisième, les bras croisés, se moqua avec des mots cruels : « Sois sage, sers-nous comme il faut, et on te laissera peut-être des restes à manger. Sinon, avec ton statut de fils de criminel, on pourrait te battre à mort que personne ne lèverait le petit doigt. » Bousculé, Wen Xuheng vacilla légèrement, les doigts crispés à en blanchir ses jointures. Au fond de ses yeux bouillonnaient la rage et l'humiliation réprimées ; son visage était pâle, ses lèvres serrées en une ligne dure et froide. D'un naturel patient et peu enclin aux querelles, contraint de courber l'échine sous le toit d'autrui, il dut se résigner. Face aux vexations et à la tyrannie de ces serviteurs, il ne leva pas la tête pour répliquer, se contentant de déclarer d'une voix sourde et glaciale : « J'appartiens à Son Altesse. » Cette phrase fit aussitôt monter la moutarde au nez du meneur, qui leva la main pour le gifler : « Son Altesse ? Son Altesse a simplement cédé à un instant de pitié ! Tu te prends vraiment pour un trésor ? Dans ce palais, tu n'es rien du tout ! » Le vent d'automne soufflait avec désolation. Le jeune garçon gardait les yeux baissés, couvert de poussière et de honte, refusant pourtant de plier l'échine. L'humiliation s'ancra jusqu'à la moelle de ses os tandis que la haine germait en silence. C'est précisément cette période de tourments et d'avanies qui fit qu'au cours de sa vie future, son maître devint son unique salut et son univers tout entier.