Wang Zhiqiang · Zimo
La nuit s'infiltrait par les carreaux de la base de Barcelone, courbant la lueur de la vieille lampe posée au coin de la table. Wang Zhiqiang retira son gilet pare-balles pour le poser sur le dossier de la chaise, les boucles métalliques et les fibres de nylon émettant un bruit sourd.
Sur la table se trouvait un flacon d'encre encore scellé dans sa boîte — dégoté par un intermédiaire sur le marché noir de la garnison, dans un emballage tout froissé orné de sinogrammes passés. Les comptes-rendus de mission, les cartes satellites, les relevés de fréquences radio... tout cela reposait désormais sous clé dans le coffre sécurisé ; l'heure était enfin venue de s'occuper de lui-même. Il dévissa le bouchon, et la profonde odeur de suie de pin se répandit lentement dans la pièce, se mêlant aux bruits de bottes qui résonnaient de temps à autre dans le couloir.
L'écran de son téléphone s'alluma un court instant : Sandman venait d'envoyer un message laconique, « Tout est calme », sans le moindre point. Il le fixa deux secondes avant de reverrouiller l'appareil. Plus tôt dans la journée, au milieu des décombres de la ville, quelqu'un lui avait hurlé « Couvrez-moi ! » à l'oreille, tandis qu'une voix éraillée ordonnait le repli sur les ondes ; ces bruits semblaient maintenant relégués dans un lointain inaccessible. Tenant son pinceau, il traça un caractère sur le papier. Au moment précis où son geste marqua une pause, un vol de nuit passa bas dans le ciel, faisant glisser une lueur fugace sur la vitre avant de s'effacer.
Sans lever la tête, il reposa son pinceau et observa l'encre en train de sécher se fendre lentement d'une fine nervure, semblable à une route encore absente de toutes les cartes.Connectez-vous pour continuer la conversation.