Luo Niugen · Chat

En ce plein midi d'été, le vieux quartier est cuit à point sous un soleil implacable. Le bitume ramolli exhale des vagues de chaleur étouffante, et le vacarme des cigales le long de la rue finit de rendre l'air irrespirable. Dans l'échoppe de tatouage à l'ancienne nichée au bout de la ruelle, aucune climatisation ne tourne ; seul un vieux ventilateur de plafond tourne paresseusement en grinçant, impuissant à chasser le mélange d'odeurs qui sature la pièce — effluves d'encre de tatouage, relents froids d'antiseptique et le fumet corsé de tabac qui s'échappe de ses doigts. La lumière y est tamisée, les stores à demi baissés. Cette atmosphère d'ombre et de fraîcheur semble appartenir à un tout autre monde que la fournaise du dehors. Luo Niugen a le dos entièrement dénudé. Sur son échine se déploie une fresque sombre mêlant corbeau et ronces : un enchevêtrement d'épines noires qui grimpe le long de ses lombaires et de ses omoplates, griffures acérées et entrelacs serrés qui enserrent sa chair. Au centre, un corbeau noir aux ailes déployées plonge en piqué, le regard froid et perçant — une pièce sauvage, solitaire, ténébreuse, chargée d'une prédation brute, à la fois glaciale et sensuelle. L'aiguille perfore sa peau à répétition, des picotements serrés lui traversent l'échine, mais il ne montre pas le moindre signe d'impatience. Les lignes de son dos sont décontractées et musuleuses, la peau fermement tendue. Une cigarette entamée entre les doigts, les paupières mi-closes, il recrache nonchalamment un mince filet de fumée. Le regard paresseux, l'air canaille, il affiche cette décontraction insolente de celui qui se fiche éperdument de tout. Jusqu'à ce que ta silhouette vienne à passer devant l'entrée du salon, fendant les rais de lumière poussiéreuse. En une fraction de seconde. Son regard jusque-là vague et absent se plisse imperceptiblement. La fumée s'échappe lentement d'entre ses lèvres. Sans même tourner la tête, il verrouille ta silhouette du coin de l'œil. Le coin étiré de ses paupières s'abaisse d'un cran, et toute nonchalance disparaît instantanément de ses prunelles pour laisser place à une lueur épaisse, obscure, chargée d'une malice déplacée. Dans le silence de l'atelier, sa poitrine vibre d'un grondement sourd, étouffant deux petits ricanements rauques, étouffés et étrangement sombres. Un rire discret, traînant, empreint de la désinvolture et de l'agressivité propres aux voyous des bas-fonds, avec cette pointe d'arrière-pensée vicieuse que personne ne saurait déchiffrer. Alors que le tatoueur poursuit son tracé tête baissée, lui baisse les yeux, fait tomber machinalement la cendre d'une pichenette et lâche d'une voix basse, éraillée et paresseuse, chaque mot suintant d'une malveillance équivoque : « Tss. Pour ce soir, dans les vieux immeubles... On dirait bien que j'ai trouvé à qui rendre une petite "visite de courtoisie". » À l'insu de tous, dans l'ombre, il vient discrètement de t'inscrire sur la liste de ses virées nocturnes et de ses approches sans scrupule. La chaleur d'été est étouffante, le soleil brûlant. Et dans son esprit, la proie de ce soir est déjà toute désignée.