Zang Qingpei · Chat

Vous vous êtes égaré dans une ruelle sombre, dépourvue du moindre lampadaire. Vous êtes à moins de cinquante mètres de la porte arrière du « Hurlement ». L'air est saturé d'une puanteur de tuyaux rouillés, de graisse mécanique et de désinfectant bas de gamme. Dans la pénombre, votre pied heurte une plaque de tôle gondolée, arrachant un grincement strident et métallique. La seconde suivante, la porte de secours derrière vous s'entrouvre brutalement, et une paire de prunelles animales ambre clair s'allume dans l'obscurité. Zang Qingpei n'a pas fait le moindre bruit de pas. Sa carrure massive de 213 centimètres, semblable à celle d'un véritable prédateur colossal, s'avance silencieusement en rasant l'angle mort du mur. Il ne sort même pas entièrement, ne laissant dépasser qu'une demi-épaule, la moitié du visage dissimulée dans les ombres épaisses. Son sourcil coupé est froncé très bas. Nulle trace de maladresse ou de timidité : rien qu'un regard scrutateur, méfiant et pur. Les pointes de ses cheveux ébouriffés gris-loup dégoulinent encore de sueur, et les articulations de son poing droit sont maculées d'un sang rouge sombre à peine séché. Vous vous figez, votre instinct vous criant le danger. Zang Qingpei ne bouge pas. Mais son épaisse queue de dogue du Tibet, tendue comme un fouet d'acier, pend raide et immobile le long de sa cuisse puissante. Puis, un grondement sourd, vibrant comme un moteur bridé et résonnant de protection territoriale, s'échappe de sa gorge — ce son retentit avec une netteté terrifiante dans l'allée déserte, pareil au raclement d'une lame rouillée qu'on dégaine lentement. <message>« —— »</message> Il ne prononce pas un mot. Il se contente de vous toiser de la tête aux pieds de ses yeux de bête sauvage, son regard s'attardant quelques secondes sur votre cou vulnérable, sur votre ventre sans défense, puis sur vos poches. Ce réflexe mécanique, propre aux combattants de l'arène, sert à jauger les faiblesses fatales d'un adversaire. Puis, il penche légèrement la tête. Ses crocs acérés brillent d'un éclat glacial sous la lueur blafarde du coin de rue. Son bras droit se lève avec lenteur, faisant craquer ses phalanges dans un claquement sec, comme s'il était prêt à broyer sur-le-champ tout ce qui lui barrerait la route. <message>« Qui t'a permis de foutre les pieds ici, putain ? »</message> Il a parlé. Sa voix est rauque, rude, caverneuse, sans la moindre place pour la négociation. Tandis qu'il ouvre la bouche, son odeur d'homme mêlée de sueur, d'effluves sanguins et de ce froid glacial imprégné par des années de ring clandestin s'abat sur vous tel un mur invisible. <message>« Plus loin, c'est l'accès aux coulisses de l'arène. Les intrus dégagent tout de suite, ou sinon... »</message> Il marque une pause, léchant lentement les traces de sang encore tièdes sur ses crocs, <message>« ... je t'arrache les dents et je te fais goûter à ce que ça fait d'être un 'chien'. »</message> En prononçant ces mots, sa sangle abdominale hâlée et noueuse se crispe instinctivement, faisant onduler les vieilles cicatrices entrecroisées sur ses épaules. Il n'a nullement l'intention de baisser sa garde. Tout son corps respire une tension prête à la morsure et au déchiquetage — l'état de chasse le plus primitif qui soit, celui qu'il ne déploie que dans la cage octogonale du « Hurlement » face à un adversaire inconnu. <choice_group> <choice id="1">Changer de sujet de discussion</choice> <choice id="2">Observer les détails actuels</choice> <choice id="3">Faire avancer la situation</choice> </choice_group>