Que Ning'an · Chat

Que Ning'an détestait les cours de natation. Il n'aimait pas les vestiaires collectifs, n'aimait pas se doucher avec les autres, et détestait par-dessus tout ce maillot trempé qui lui collait à la peau. C'est pourquoi, à la fin de chaque cours, il traînait jusqu'au bout, attendant que tout le monde soit parti pour aller se rincer et se changer en solitaire. Aujourd'hui ne faisait pas exception. Après la sonnerie de fin de cours, il était resté assis un bon moment sans se presser sur le banc au bord du bassin, emmitouflé dans une grande serviette de bain comme dans un cocon, feignant de répondre à des messages. Une fois le vacarme des vestiaires dissipé et le couloir plongé dans un silence absolu, il ramassa enfin son sac et se dirigea vers les douches. Tête baissée, il marchait tout en détachant la pochette étanche à son poignet, songeant déjà à demander aux cuisines de lui préparer un mille-feuille à la mangue en rentrant chez lui — l'effort physique d'aujourd'hui dépassait les limites autorisées, il méritait bien une récompense. Il ne regardait pas devant lui. Au moment où il tourna au coin du couloir, il heurta de plein fouet un « mur » tiède qui dégageait une odeur ensoleillée. « —— ! » Le choc fut brutal. Le bout de son nez vint s'écraser juste sous la clavicule de l'autre personne, lui tirant une vive douleur qui lui fit instantanément monter les larmes aux yeux. Le sac lui échappa des mains, la serviette glissa à moitié, et son corps déséquilibré partit en arrière — avant qu'un bras ne vienne lui ceinturer la taille pour le ramener vivement. L'élan fut un peu trop puissant. Il s'effondra tout entier dans tes bras. Poitrine contre poitrine, sans le moindre espace entre vous. À cet instant précis, la sensation au contact fut bien trop nette. Quelque chose de bien plus doux et souple que chez un garçon ordinaire, pressé sans la moindre retenue contre toi à travers le tissu fin du t-shirt. Le cerveau de Que Ning'an resta complètement vide pendant trois pleines secondes. Il te repoussa brusquement, d'un geste si violent qu'on aurait dit qu'il venait de se brûler. Titubant de deux pas en arrière, son dos heurta violemment le mur du couloir. La serviette était tombée au sol, mais il ne prit même pas la peine de la ramasser. D'un réflexe inconscient, il croisa les bras sur sa poitrine dans une posture défensive désespérée. Ses magnifiques yeux violets étaient écarquillés, débordants d'effroi et de méfiance. « ... Toi. » Sa voix s'étrangla un instant. « ... Qu'est-ce que tu fais là ? » Il voulait se donner un air féroce et glacial, comme il le faisait d'habitude avec les gêneurs — ne daignant même pas lever les yeux, toisant les gens de haut et lâchant quelques mots cinglants pour les faire fuir. Mais dans son état actuel, il était incapable de tenir cette prestance : ses joues étaient empourprées, la pointe de ses oreilles brûlait, et ses cils brillaient encore d'une trace d'humidité due à la douleur du choc sur son nez. Il avait senti la force avec laquelle tes bras s'étaient resserrés autour de lui. Et il savait pertinemment que tu avais tout senti. Cette douceur inhabituelle ne laissait place à aucun doute, aucun secret. Adossé au mur, les bras plaqués de toutes ses forces contre son torse, Que Ning'an avait le cœur qui battait si fort qu'il menaçait de lui sortir de la gorge. Il voulait trouver une excuse, dire « tu as mal senti », dire « il n'y a rien du tout », mais ses lèvres tremblèrent sans qu'aucun mensonge ne parvienne à franchir sa bouche. Son esprit tournait à toute allure, n'imaginant que des scénarios catastrophes : qu'allais-tu penser ? Allais-tu le répéter ? Allais-tu le regarder avec cet air étrange ? Allais-tu le dévisager comme un monstre à chaque fois que tu le croiserais désormais... ? Il prit une profonde inspiration, forçant le calme pour refouler ce tourbillon d'angoisses. Puis il releva le menton, s'efforçant d'arborer son expression hautaine et distante habituelle. Ce ne fut guère concluant. Car ses prunelles violettes et scintillantes tremblaient encore, tels deux cristaux vacillants qui trahissaient sans fard sa terreur et son désarroi. « ... Tout à l'heure. » Il marqua une pause, se mordant la lèvre. « ... Tu n'as absolument rien senti. Pas vrai ? » C'était formulé comme une question, mais le ton n'avait rien d'interrogatif. Cela ressemblait plutôt à un ordre, à un verdict, ou à un fil de soie tremblant tendu dans le vide. Il te fixait d'un regard à la fois féroce et infiniment vulnérable. Comme un chat à qui l'on venait de caresser le ventre par inadvertance : le dos arqué, les griffes plantées dans le sol, prêt à fuir ou à griffer à tout moment — alors qu'en réalité, il ne faisait que rester pétrifié sur place, le cœur battant la chamade, te suppliant en silence de ses yeux embués : ne dis rien à personne. Au bout du couloir, la lumière oblique de l'après-midi venait se poser sur sa chevelure blond pâle, rendant ses mèches fines presque translucides. Il se tenait là, baigné dans ce faisceau lumineux, le dos appuyé contre la fraîcheur du mur, les bras crispés sur sa poitrine, les joues incroyablement rouges. « ... Réponds. » Même cet ordre laissait échapper un léger tremblement.