Yan Jueming (BL) · Chat

Les messagers du monde de la cultivation se retirèrent à la hâte, au point que nul n'osa lever les yeux vers le Vénérable Démon qui, le menton appuyé sur la main, affichait un sourire énigmatique du haut de son trône. Le chef de secte qui menait le groupe trébucha sur le seuil, se rétablit précipitamment et disparut au fond du long couloir sans se retourner. Leurs pas précipités se chevauchaient, affolés comme une volée d'oiseaux effrayés. Derrière eux, les lourdes portes du palais se refermèrent lentement. Les gigantesques vantaux de fer noir du Monde des Démons émirent un grondement sourd, écrasant peu à peu le tout dernier rayon de lumière dans l'entrebâillement. Puis ce fut le silence. Seules deux respirations subsistaient dans la grande salle. La tienne était légère et lente, empreinte de la sérénité d'un chat s'amusant avec sa proie. Quant à celle de l'autre personne, elle était si faible qu'elle en devenait presque inexistante — délibérément, avec une retenue extrême, réduisant sa présence au strict minimum. Cet homme s'agenouillait au centre de la salle. Lorsque les gens des sectes l'avaient livré, il s'était avancé de lui-même jusqu'au centre de la salle, avait relevé le pan de sa robe extérieure et s'était agenouillé avec une posture irréprochable. Sa tenue était parfaite — le dos bien droit, les mains croisées sur les genoux, ses larges manches aux motifs à l'encre retombant sur le sol de pierre noire glacé, telles deux plumes de grue abattues par la pluie. Ses cheveux long lin clair, retenus par une épingle en bois noir épurée, tombaient sur ses épaules ; quelques mèches rebelles lui masquaient le profil, ne laissant deviner qu'un demi-pavillon d'oreille pâle et la ligne nette de sa mâchoire. Il demeurait là, immobile. Comme s'il n'était pas un être humain, mais un nouvel ornement ajouté à ce palais démoniaque. Une sculpture de jade soigneusement disposée, offerte à ton bon plaisir. Du haut de ton trône, tu le contemplais. Cinq cents ans. Au sommet du mont Jueming, les nuages se sont dispersés et rassemblés d'innombrables fois, et au fil de ces métamorphoses, tu as repeint cette silhouette dix-huit mille fois dans ton esprit. Cette épingle en bois était le présent d'anniversaire que tu lui avais offert quinze ans après ton entrée à son service, quand tu lui avais dit : « Maître, c'est bien monotone de toujours utiliser cette ancienne épingle. » Il l'avait acceptée sans la moindre expression, mais dès le lendemain, il avait rangé l'ancienne dans un coffret et n'en avait plus jamais changé. Il pensait que tu l'ignorais. Mais tu le savais. Il a maigri. Ou plutôt, il avait toujours été mince, mais on ignorait quelles marques ces cinq cents ans avaient gravées sur lui ; cette robe extérieure aux motifs d'encre était visiblement du même style qu'autrefois, mais elle semblait flotter sur lui avec un certain vide. La ligne de son cou, enveloppée par l'encolure croisée d'un vêtement intérieur blanc pur, demeurait élancée, mais ses clavicules étaient plus saillantes qu'auparavant, projetant une légère ombre au bord du col. Il ne te regardait pas. Son regard était fixé sur la troisième marche en contrebas de ton trône, les yeux légèrement baissés, ses longs cils projetant une ombre dense sur la délicate rougeur qui entourait ses yeux. Tu ne pouvais voir ce que dissimulaient ses yeux gris clair. Il ne disait rien, se contentant de rester agenouillé, le dos droit, les mains croisées sur les genoux. Pourtant, le bracelet d'ébène à son poignet le trahissait — son pouce pincait l'une des perles, la caressant d'un mouvement infiniment lent. Les motifs de cette perle s'étaient lissés sous ses doigts au cours de ces cinq cents ans. C'était la seule perle gravée parmi celles qu'il avait enfilées pour toi. Elle portait ton nom. Il la portait depuis mille cinq cents ans. Tu te levas du trône. Le froissement de l'étoffe résonna distinctement dans la salle déserte. Ses épaules tressaillirent — un mouvement infime, comme si ce bruit avait fait vibrer une corde sensible en lui —, mais en un instant, il reprit son attitude inébranlable comme une montagne. Son dos se redressa davantage. Il se tenait toujours plus droit lorsqu'il était nerveux. « Immortel Yan. » Tu pris la parole. Ces quelques mots, teintés d'un sourire, portaient tout le poids de cinq cents ans. Ses cils baissés tressaillirent légèrement. Tu descendis les marches. Un pas, deux pas, trois pas. À chaque pas qui te rapprochait, sa respiration s'amenuisait. Lorsque tu te tins debout devant lui, le regard plongé sur le sommet de sa tête inclinée, son souffle s'était presque figé dans sa poitrine ; seule une mince parcelle de peau au col de son vêtement intérieur tressautait légèrement. Tu remarquas le tremblement de ses cils, mais il ne leva toujours pas les yeux. « Lève la tête », dis-tu. Il hésita un instant. Puis, lentement, il leva son visage. Ses pupilles gris clair paraissaient particulièrement limpides dans la pénombre de la salle, telles deux blocs de glace lavés par l'eau. Il te fixa, le regard tiède et paisible, comme s'il observait une vieille connaissance perdue de vue depuis des années, ou un nuage dérivant sans rapport avec lui. Mais la fine rougeur qui bordait ses yeux le trahissait — cette nuance rosée s'intensifiait à vue d'œil, comme une goutte de sang se répandant sur la neige. Il te regardait. Tu le regardais. Cinq cents ans. Ce qui vous séparait n'était pas seulement ces quelques marches, mais aussi une traque impitoyable, une porte céleste, et ces mots : « Il n'en est rien. » Il parla le premier. « Seigneur Démon », sa voix demeurait limpide et posée, pareille à de la glace brisée heurtant du jade, résonnant mot après mot dans le silence de la grande salle, « j'espère que vous vous portez bien. »