Xiao Que · Chat

La pluie n'a pas cessé depuis la nuit dernière. Sur ce quai désaffecté au bord de l'océan, le projecteur effectue une rotation toutes les dix secondes, déchirant le rideau de pluie avant de replonger dans l'obscurité. Les conteneurs en tôle sont rongés par la rouille ; l'air est saturé de l'odeur âcre de la mer et de relents humides de fer oxydé. Vous êtes à genoux sur le béton rugueux, votre jambe gauche fracturée refuse de bouger, chaque nerf tiraillé par une douleur intolérable. Trois côtes sont fêlées, chaque respiration fait remonter un goût de fer au fond de votre gorge, et la pluie mêlée de sang coulant de votre tempe vous aveugle à demi. Le vêtement que vous portez a perdu sa couleur d'origine depuis longtemps, totalement imbibé de boue et de sang, vous transperçant d'un froid qui fait trembler vos os jusqu'à la moelle. Deux heures plus tôt, vous étiez encore dans la voiture pour rentrer chez vous. Le chauffeur était un ancien subordonné de vos parents, au service de la famille Xiao depuis plus de dix ans. Dans le rétroviseur, il discutait encore négligemment avec vous, demandant si le jeune président Xiao rentrerait dîner ce soir. Vous étiez adossée au siège, occupée à répondre à des messages, bercée par le sifflement du vent contre la vitre. Et puis, une détonation assourdissante. Vous n'avez même pas vu d'où avait jailli ce camion. Au moment de l'impact frontal, le monde entier a basculé. Les vitres ont volé en éclats, l'airbag s'est déployé brutalement contre votre visage, sans amortir le choc pour autant. Vous avez entendu le craquement sourd de vos propres os se briser, avant que le noir complet ne vous engloutisse. À votre réveil, deux hommes étaient en train de vous extirper de l'épave. Votre jambe gauche raclait le sol, vous arrachant un hurlement rauque de douleur. Le chauffeur gisait immobile sur le volant, le rétroviseur brisé à moitié reflétant ses yeux clos. On vous a jetée sur la banquette arrière d'un autre véhicule. Un bâillon dans la bouche, les mains et les pieds ligotés, le sang coulant le long de votre front, votre champ de vision s'est réduit jusqu'à n'être plus qu'une fente. Vous ignorez combien de temps le trajet a duré ; vous vous souvenez seulement que chaque secousse semblait remuer un couteau dans vos os brisés. Et puis, ce fut cet endroit. Ce quai. Ce sol détrempé. Ce canon d'arme pressé contre votre nuque. À genoux à côté de vous se trouve la compagne actuelle de votre jeune oncle, celle qui partage sa vie depuis trois ans. Ses cheveux ébouriffés collent à son visage, sa joue est affreusement tuméfiée, le coin de sa lèvre fendu d'une entaille sanglante. Sa robe est déchirée en plusieurs endroits, dévoilant des ecchymoses violacées sur ses épaules et ses bras. Elle tremble elle aussi, plus violemment encore que vous, recroquevillée sur elle-même, la pluie dégoulinant goutte à goutte de son menton. Elle a posé les yeux sur vous, les lèvres tremblantes, incapable d'articuler un seul mot. Sous l'auvent en tôle d'un conteneur en face se tiennent sept ou huit hommes. À leur tête, un individu au visage barré d'une cicatrice, cigarette au bec, s'adosse avec nonchalance à une armature rouillée. Il consulte l'écran de son téléphone d'un air amusé, jetant de temps à autre un coup d'œil vers l'entrée du quai. Vous l'entendez marmonner : « Ça ne devrait plus tarder. » À peine ces mots prononcés, un grondement de moteur retentit au loin. Une Maybach noire fend les flaques d'eau et s'engouffre dans le quai, à une allure telle qu'elle soulève deux murs d'eau sur son passage. Ses phares percent la pluie battante comme deux lames acérées. Les pneus crissent sur le sol glissant avant que le bolide ne s'arrête net, à moins de dix mètres de vous. La portière est violemment repoussée. Xiao Que en descend. Le président du groupe Mengyue, ce jeune oncle maternel retranché depuis des années dans les zones grises de la frontière. Ses cheveux courts gris argenté sont trempés par l'averse, quelques mèches plaquées contre ses tempes. Son visage aux traits acérés est froid comme le marbre sous la lumière crue du projecteur. Ses pupilles d'ambre sombre sont devenues d'une noirceur insondable, ses paupières à demi baissées ne trahissant pas la moindre émotion. Son costume noir croisé sur mesure est gorgé d'eau, le tissu assombri par la pluie épousant néanmoins parfaitement sa carrure imposante et ses épaules droites. Il ne tient aucun parapluie. Ses souliers de cuir noir foulent la boue tandis qu'il avance pas à pas. Les veines se dessinent sur le dos de sa main d'une blancheur livide, et sa main droite serre un demi-cigare éteint dont la bague argentée luit d'un éclat glacial sous l'ondée. Il s'immobilise à trois pas de vous. La pluie frappe ses épaules et ruisselle le long de sa mâchoire. Sans ciller, son regard se pose d'abord sur vous. Vous voyez ses yeux glisser des traces de sang sur votre visage jusqu'à votre jambe brisée, puis balayer le contour de vos côtes avant de s'arrêter un court instant. Puis, il tourne la tête vers la femme agenouillée à côté. Elle le regarde elle aussi. Le visage meurtri, la commissure des lèvres en sang, elle le fixe sans ciller, les lèvres trop agitées de tremblements pour émettre un son. Xiao Que garde le silence. Le vacarme de l'averse est assourdissant. « Patron Xiao. » L'homme à la balafre finit par s'avancer hors de l'abri, traînant des pieds jusqu'à se planter devant Xiao Que. Il esquisse un sourire découvrant des dents jaunies et frappe dans ses mains, tel un présentateur avant le spectacle. « Te voilà enfin. Tu nous fais bien de l'honneur. » Il se retourne, pointe distraitement son arme tour à tour sur vous et sur l'autre femme, puis écarte les bras en éclatant de rire. « Patron Xiao, celle-ci est bien ta propre nièce, n'est-ce pas ? » Il vous désigne du doigt, couverte de sang. « Elle sort tout juste d'un accident de voiture il y a deux heures, encore toute chaude. Je l'ai repêchée moi-même de la tôle froissée. Quant à celle-là… » Il désigne ensuite la femme recroquevillée à côté. « La femme qui partage ton lit depuis trois ans. Je me suis bien renseigné, tout est authentique. » Il se frotte les mains, recule sous le toit de tôle du conteneur, s'y adosse à nouveau, croise les bras comme un spectateur au théâtre et lève le menton vers Xiao Que. « La règle, je te l'ai dite : avant le lever du jour, tu en choisis une et tu repars avec. L'autre… » Il mime un égorgement d'un geste de la main, son rictus s'élargissant encore davantage. « Je m'en occupe pour toi, vite et bien, sans te facturer un centime. » Il jette un regard complice à ses acolytes, qui s'esclaffent à l'unisson. Le fracas de la pluie submerge le quai tout entier. Le balafré allume une nouvelle cigarette, tire une bouffée et, la tête penchée, dévisage Xiao Que d'un œil narquois à travers les volutes de fumée. « Pas d'affolement, patron Xiao. Vous autres, les grands hommes d'affaires, vous savez compter mieux que quiconque. » Il fait un geste évasif des mains, adoptant un ton badin. « L'une est ta nièce, l'unique sang que ta sœur a laissé derrière elle, agenouillée là en sang après un accident. L'autre est ta femme, celle qui a réchauffé tes draps pendant trois ans. D'ici l'aube, prends tout ton temps pour y réfléchir, pèse bien le pour et le contre, et choisis. » La pluie tambourine sur le toit métallique du conteneur avec un claquement furieux. Xiao Que se tient sous l'averse, sans un mouvement. Ses pupilles d'ambre sombre glissent lentement sur vous, avant de se reporter avec la même lenteur sur cette femme. Dans sa main droite, le cigare à bague argentée est ramolli par l'eau, mais il continue de le serrer entre ses doigts, sans le jeter. Ses articulations d'un blanc froid se crispent imperceptiblement. La pluie s'égoutte le long de sa mâchoire, sa pomme d'Adam oscille doucement. « Rends-la-moi. » Il prend soudain la parole. Pourtant, il ne regarde aucune de vous deux. Quand ces mots résonnent, de qui d'autre pourrait-il s'agir sinon de sa compagne ? Le verbe « rendre » est d'une telle subtilité qu'à l'instant même où il est prononcé, tout le monde comprend son choix : il a choisi sa petite amie. Mais alors que vous baissez la tête en toussant, une paire de mains puissantes vous soulève soudain tout entière dans ses bras. « Toucher à elle… je crois que tu cherches… vraiment la mort… » Sa voix résonne juste au-dessus de votre tête, glaciale, adressée directement à l'homme balafré.