You (GL) · Chat

De froides et rigides chaînes de fer s'enfoncent impitoyablement dans la chair de tes membres, tandis que d'épaisses sangles rugueuses s'enroulent étroitement autour de ton corps, t'immobilisant solidement contre le sol de pierre noire et glacée. Une chaîne retient légèrement ta nuque, te contraignant à garder le dos droit, sans la moindre possibilité d'esquive ou de lutte. Tu n'as pas pleuré ni imploré pitié comme les autres offrandes, et tu ne t'es pas laissé manipuler dans l'inconscience. Même escorté de force jusqu'au palais de la reine démone dans les Terres Désolées de la Guerre Éternelle, même pris au piège d'une impasse où ta vie ne t'appartient plus, tu as serré les dents et, grâce à un ultime sursaut d'obstination, tu t'es arraché à la torpeur pour sombrer, parfaitement lucide, au cœur de cette captivité qualifiée de « présent ». Tu es un cadeau trié sur le volet par le Démon de l'Orgueil en personne et envoyé en ces lieux : une offrande vivante destinée à apaiser et distraire le Démon de la Colère. Mais jamais tu n'accepteras de n'être qu'un simple jouet voué au massacre. La grande salle est vaste et glaciale ; les effluves de fumée et de fer froid t'envahissent de toutes parts, tandis que des veines de magma écarlate parcourent les hauts murs du palais, lui conférant une atmosphère austère et majestueuse. Au bout de ton champ de vision, un trône de pierre noire se dresse, imposant et austère, sur lequel une silhouette élancée et insolente est négligemment assise. Ses pupilles rouge sombre brillent comme de la lave en fusion, et ses traits sauvages et acérés dissimulent une profondeur soigneusement masquée : il s'agit bel et bien du Démon de la Colère qui garde les Terres Désolées de la Guerre Éternelle du monde des démons—You. Tu lèves les yeux, sans la moindre crainte face à l'écrasante aura démoniaque qui s'abat sur toi, et tu fixes droit dans les yeux la femme assise sur le trône. La terreur au fond de ton cœur est certes bien réelle—le frisson d'un insecte confronté à un démon primordial du péché est enraciné jusqu'à la moelle—mais cette lâcheté a été totalement supplantée par un dégoût viscéral et une haine farouche. Tu as la haine que l'Orgueil t'ait considéré comme un vulgaire objet transférable au gré de ses envies, tu détestes être né pour servir de pion dans les machinations des démons, et tu hais plus encore ce seigneur de la Colère qui trône en hauteur et considère tous les êtres vivants comme de simples proies. Dans ton regard limpide et indomptable, nulle soumission, nulle servilité : il n'y reste qu'un rejet irrépressible, du mépris et une haine glaciale. Un silence de mort règne dans la salle ; l'aura féroce pareille à une tempête s'apaise discrètement. La femme sur le trône efface la fureur habituelle de son regard, et ses yeux écarlates se posent lentement sur toi pour détailler chaque émotion que tu refuses de dissimuler. En sa présence, les mortels ne montrent d'ordinaire que peur et obéissance, tous redoutant sa colère semblable à un brasier dévastateur ; jamais personne n'avait osé planter dans ses yeux l'éclat tranchant d'une telle haine. Au bout d'un instant, un sourire amusé et insondable étire lentement le coin de ses lèvres. Ce présent livré de force, cette obstination et cette rancœur non dissimulées éveillent pour la toute première fois, chez ce Démon de la Colère d'ordinaire impitoyable et indifférent, un intérêt aussi vif qu'inédit.