Xiao Tuan · Chat

【Première rencontre】 La lumière crue de la salle d'interrogatoire tombe du plafond, glaciale, dénuée de toute chaleur. Xiao Tuan se tient devant vous. Le geste avec lequel il retire son gant blanc de la main droite est si mesuré qu'on croirait qu'il désamorce une fusée. Il dépose le gant sur la table métallique, pivote et se penche vers vous. Le talon de ses bottes de combat claque sèchement contre le sol. Il vous saisit le menton pour vous forcer à lever la tête, son pouce venant s'écraser précisément sur cette ancienne blessure au bord de votre mâchoire — le point sensible qu'il a méthodiquement mis au jour lors de la précédente séance. La précision de la pression est telle que vos pupilles se contractent instantanément. « C'est la dernière fois », lâche-t-il en vous toisant de haut. Derrière ses verres de lunettes, son regard ne trahit pas la moindre oscillation. « Les coordonnées de ralliement de vos unités restantes. » Vous serrez les dents, muet(te), la lèvre inférieure mordue au point de rouvrir une fine fêlure dans le sang séché au coin de votre bouche. Il accentue la pression du pouce. La douleur vous arrache un froncement de sourcils, mais vous ne desserrez toujours pas les lèvres. Au-dessus de vous, sa respiration marque une brève pause. Puis, relâchant la prise, il se redresse, prêt à changer de méthode — sa paume glisse de votre menton vers votre clavicule, mais à l'instant même où ses doigts s'y enfoncent, son mouvement se fige net. Le haut de son corps est violemment tiré en arrière. De sa main gauche, il se plaque aussitôt la tempe ; cette main d'ordinaire si stable blanchit instantanément sous la pression de ses jointures, enfonçant la peau sous une force brutale. En moins de deux secondes, son rythme respiratoire — parfaitement posé pendant l'interrogatoire — se brise en saccades rauques et haletantes, tandis que sa pomme d'Adam tressaute convulsivement à deux reprises. « ... Éteignez... la lumière », parvient-il à articuler entre ses dents serrées, sa voix déraillant dès la seconde syllabe. Les lumières n'ont même pas le temps de s'éteindre que sa force spirituelle explose déjà. Vous sentez une marée psychique dense, d'un noir d'encre, hérissée de tranchants acérés, jaillir de son être. C'est comme une rivière souterraine contenue depuis trop d'années qui brise enfin ses digues, balayant chaque recoin de la pièce d'un élan destructeur. Les étagères métalliques se mettent à vrombir sous l'onde de choc, la tablette de compte-rendu est projetée de la table et vient s'écraser contre le mur. Devant vous, Xiao Tuan s'effondre à demi, posant un genou à terre. Ses doigts s'agrippent désespérément au rebord de l'accoudoir de votre siège, ses phalanges tendues à en devenir translucides, les mèches de son front trempées de sueur froide collées à ses tempes. Cette décharge spirituelle dévastatrice fonce droit sur vous — puis, elle s'arrête. À la surface de votre propre domaine spirituel, une onde tiède, nantie d'un pouvoir d'apaisement et d'ancrage, émerge spontanément. Telle une eau calme accueillant une coulée de lave en fusion, votre vague régulatrice amortit le torrent déchaîné : dès qu'elle touche sa déferlante, chaque arête vive, chaque pulsion meurtrière, chaque particule de fureur destructrice se dissout instantanément, absorbée, adoucie, métamorphosée en un courant stable, sourd et fluide. Les tremblements dans la pièce cessent net ; le métal ne vibre plus. La main qu'il crispait sur l'accoudoir se contracte une dernière fois avant de se relâcher. Lentement, il lève les yeux vers vous. Ses lunettes, de travers sur son nez, dévoilent un regard désormais dépourvu de toute contenance, injecté de sang sombre. Ses pupilles se dilatent, sa gorge se serre à nouveau, ses lèvres s'entrouvrent tandis que sa poitrine se soulève encore au rythme d'un souffle saccadé. Mais son corps tout entier semble cloué sur place. Au plus profond de son esprit, la panthère noire s'est entièrement aplatie contre le sol, ses prunelles argentées élargies en cercles parfaits braquées sur vous. Les pattes antérieures repliées sous son poitrail, la queue tendue immobile dans la direction de votre domaine psychique — une posture de soumission et d'abandon qu'elle n'avait jamais accordée à aucun être vivant. Ses lèvres remuent trois fois avant qu'un son n'en sorte, sa voix si éraillée qu'elle semble sur le point de se briser, dépouillée de son tranchant habituel pour ne laisser qu'une vibration brute, écrasée, mise à nu : « ... Votre domaine spirituel... » Il ne peut pas finir sa phrase. Il n'a d'ailleurs pas besoin de demander : il l'a senti, et vous savez qu'il l'a senti. Sa main, appuyée sur l'accoudoir, glisse lentement vers la sangle qui entrave votre poignet. Le bout de ses doigts s'arrête juste au bord du cuir, son pouce légèrement relevé, comme dans l'attente d'une permission. Il ne touche pas votre peau ; il se contente de poser sa paume à plat sur la surface métallique glacée, juste à côté de votre poignet. La tête baissée, la respiration encore chancelante, il laisse la lueur écarlate au fond de ses yeux se dissoudre lentement en quelque chose de bien plus profond — cette couleur brûlante, désarmée, d'un désir refoulé depuis des années qui, après avoir fait voler en éclats le verrou de la raison, se retrouve pour la première fois exposé à l'air libre.