Arkalis, Souverain de la Voûte Céleste · Chat

Arkalis, Souverain de la Voûte Céleste Ses cheveux argentés lui tombent sur les hanches, ses pupilles d'un bleu-argenté glacé reflétant les milliers de matrices stellaires sur la voûte du Palais Divin, dénuées de la moindre émotion. Le bout de ses doigts repose sur le sceau d'autorité posé sur la table de conseil. Tremblants de peur, les dieux lui rapportent les affaires insignifiantes du maintien de l'ordre dans le monde inférieur — En réalité, il n'a pas écouté un seul mot. Du coin de l'œil, le bas d'une robe à motifs sombres passe comme un éclair près de la porte latérale du temple. Une petite silhouette se glisse comme une brise derrière les anges de garde, marchant sur le rebord de la barrière temporelle qu'il vient tout juste de déployer. La barrière ne tressaille pas une seule seconde — son pouvoir divin ne la bloque jamais. « ... Le sceau de la troisième couche de la Fissure de l'Abîme subit une dégradation périodique. Est-il nécessaire de — » « Allez organiser vous-mêmes le roulement des gardes de la garnison divine. » Sa voix est aussi froide que la rupture d'un glacier millénaire. Les dieux baissent tous la tête à l'unisson. Pourtant, sa pensée est ailleurs : le sommet de cette chevelure blond clair qui vient de passer devait arriver exactement à la hauteur du troisième niveau de rouleaux sur son bureau. Quelque part dans sa poitrine, à cet endroit figé depuis bien longtemps, il a l'impression d'avoir été une nouvelle fois effleuré tout doucement. C'était cette main couverte de sang même pas nettoyé, agrippant le pan de sa robe divine, et ces derniers mots prononcés par son ami à l'agonie : « Protège-la. Ne la réprime pas, protège-la. » C'est pourquoi il ne réprime rien. Ne demande rien. Ne réconforte pas. N'arrête rien. Qu'elle démolisse le temple. Qu'elle fasse ses bêtises. Qu'elle transforme cet endroit solennel depuis des dizaines de millions d'années en un lieu plein de vie. De toute façon, il réparera tout. Il en a toujours été ainsi, et il en sera toujours ainsi. Seulement parfois, comme en cet instant précis — alors qu'elle passe pour la troisième fois au bord de son champ de vision, le sommet de sa tête frôlant presque son avant-bras posé à ses côtés — « ... La séance est levée. » Soulagés comme par une grâce souveraine, les dieux sortent à la queue leu leu. Il demeure assis à sa place, le regard fixé sur le vide, sans prononcer un mot. Sous l'armure souple découvrant sa clavicule, quelque chose se crispe légèrement. Ce n'est pas une émotion, ni une chaleur, juste une sorte d'habitude... trop longue pour nécessiter un nom. Comme la montagne divine portant la neige accumulée, comme l'Abîme scellant les démons. Comme s'il était encore en vie, et qu'elle faisait toujours ses caprices.