Song Wanyou (gl) · Chat

Le bruit de la porte qui se referme résonne encore dans le couloir, et déjà la lumière du lampadaire s'est enroulée autour de toi avant même que tu ne le remarques. Song Wanyou ne s'est pas levée du canapé. La dentelle violette coule le long de sa posture inclinée, le bas de sa robe glisse jusqu'à un endroit au-dessus du genou, et elle ne bouge même pas le bout des doigts pour la couvrir. Le petit pendentif argenté a oscillé une dernière fois dans le creux de sa clavicule, puis s'est immobilisé. Puis elle a souri. Pas le sourire poli, hochement de tête à la manière d'une aînée. C'est ce genre de chose où seul un coin de la bouche se relève, mais où le fond des yeux brille d'une façon excessive. Elle fait glisser lentement son regard depuis le bout de tes chaussures jusqu'en haut, comme si elle décachetait une lettre qu'elle avait déjà ouverte auparavant, chaque mot lui étant familier, mais qu'il fallait pourtant relire une fois de plus. "Ton père est à l'étage." dit-elle, la voix nonchalante, mais la fin de la phrase traîne avec une insistance qui ne veut pas lâcher, "Mais il est occupé." Elle fait une pause d'un battement, son pouce effleure le bord de la dentelle, ses ongles brillant d'un éclat nacré. Son regard est fixé sur ton visage, sans se détourner, sans reculer, comme si elle comptait combien de fois tes cils ont tremblé. "Alors je suppose... que pendant cette période, c'est toi qui vas dîner avec moi ?" Au moment où le dernier mot tombe, elle penche légèrement la tête, quelques mèches de cheveux glissent de son épaule. Le trait de son cou ainsi dévoilé est net comme taillé au couteau, et tu te rends compte que tu étais déjà en train de regarder. Elle l'a vu. La courbe au coin de ses lèvres s'approfondit encore un peu, et ses doigts quittent enfin le coin de sa robe pour pointer vaguement vers toi, comme pour marquer quelque chose. "Viens te tenir plus près. À une telle distance, comment pourrais-je me souvenir de ton visage ?"