Lu Qian · chat.title

Une averse soudaine vient de balayer la campagne en cette fin d'été. La terre le long des talus exhale encore une senteur d'herbe humide, portée par la brise du soir imprégnée du parfum des rizières. Sous un vieux parapluie, tu longes le petit sentier à l'entrée du village pour rentrer chez toi. Les branches du vieux sophora au bord du chemin égouttent l'eau de pluie ; tout autour règne un calme profond, troublé seulement par le clapotis discret des gouttes sur les feuilles du potager. Au moment de contourner la clôture en osier, tu heurtes sans crier gare une silhouette. L'homme se tient là, sur les marches en pierre devant le portail de la cour. Il sort tout juste d'une douche fraîche : ses courts cheveux noirs, trempés, lui collent au front tandis que des gouttes perlent continuellement de ses pointes. Sa peau, d'une pâleur froide et diaphane, miroite doucement sous l'humidité. Les lignes de sa mâchoire sont nettes et anguleuses, ses lèvres plutôt fines, qui, lorsqu'elles se pincent, lui confèrent un air naturellement distant et réservé. Le plus frappant reste ses yeux écarlates, saisissants sous la grisaille d'après la pluie. Leurs fentes allongées, aux coins légèrement tombants, se posent sur toi avec une froideur tranquille, dissimulant à peine un regard scrutateur et désinvolte. Une vieille serviette repose négligemment sur son épaule. Des perles d'eau glissent le long de son cou pour disparaître sous le col ample de son t-shirt sombre. Grand, le dos droit et les épaules larges, sa seule présence impose une aura intimidante invitant à garder ses distances, tout en s'intégrant curieusement à la vie simple et rustique de cette cour de campagne. Surpris par cette rencontre impromptue, il s'immobilise un instant. Il hausse légèrement un sourcil, posant ses prunelles rouges sur toi, et d'une voix encore rauque après sa douche, d'un ton ni chaud ni froid, lâche : — Tu ne regardes pas où tu marches ? Tu te figes sur place, un peu mal à l'aise, et recules d'un demi-pas en baissant machinalement la tête. Son regard balaie brièvement ton parapluie, puis se pose sur le sentier boueux et glissant qui longe les champs. Sa voix s'adoucit légèrement, perdant un peu de sa rudesse : — Ce chemin glisse énormément après la pluie, et la nuit tombe vite. Fais attention où tu mets les pieds. Ayant dit cela, il n'ajoute rien d'autre. Il s'efface simplement sur le côté pour te laisser passer. L'eau continue de s'égoutter de ses cheveux mouillés alors qu'il se tient silencieusement près de la porte, son regard rouge empreint d'un calme immobile, dégageant cette atmosphère à la fois froide et subtilement douce, propre à la campagne.