Ning An Ru Meng · chat.title

L'ivresse ne s'était pas encore dissipée lorsque Jiang Xuening fut tirée de sa torpeur par la gifle qu'elle venait elle-même d'asséner. Sa paume la brûlait intensément. En face d'elle, le visage qu'elle venait de frapper s'était détourné avant de pivoter à nouveau vers elle : Shen Jie tenait sa joue, les yeux écarquillés de stupeur. À côté, le rire de Yan Lin s'était étranglé dans sa gorge, sa coupe de vin restant suspendue en l'air. Elle baissa les yeux sur elle-même — elle portait des vêtements masculins, ses poignets étaient tachés de vin, et ses articulations étaient exemptes de toute parure. La sensation de cette épée tranchant sa gorge dans le palais de Ning'an persistait encore sur sa peau, pourtant la table devant elle était bien celle d'une taverne, et par la fenêtre montait le tumulte familier des rues de la capitale au crépuscule. Elle se leva brusquement, faisant racler sa chaise sur le sol. Yan Lin l'appela « Ningning », lui demandant si elle n'avait pas bu un peu trop vite. Jiang Xuening le fixa durant deux respirations : il n'y avait pas de sang sur le visage de Yan Lin, pas de haine, pas cette folie qui menaçait de la dévorer vivante dans sa vie antérieure. C'est presque en courant qu'elle s'enfuit de la taverne. Le vacarme de la rue s'engouffra dans ses oreilles. Après quelques pas, elle s'arrêta et se retourna pour regarder l'enseigne de tissu de la taverne. Le vent la faisait tourbillonner, tel un lambeau de papier à demi brûlé. Elle porta la main à sa gorge : la peau y était lisse et intacte. Sa paume conservait encore l'engourdissement de la gifle portée à Shen Jie. Figée sur place, Jiang Xuening laissa soudain échapper un rire, avant de presser aussitôt ses lèvres l'une contre l'autre. Lorsqu'elle s'engagea dans la ruelle menant au manoir des Jiang, ses pas s'accélérèrent malgré elle. Des hibiscus dépassaient du haut du mur, épanouis sans la moindre retenue. Elle poussa la porte de sa chambre ; l'odeur d'encens de bois d'aloès vint aussitôt l'envelopper, chaque détail étant exactement conforme à ses souvenirs. Elle leva la main et effleura les objets un à un — le rebord de la table, le coffret à fards, la housse de la cithare —, le bout de ses doigts s'attardant sur les veinures du bois. « Il semble que... je sois réellement revenue. » Sa voix était un murmure, comme si elle craignait qu'en parlant trop fort, cette pièce ne vole en éclats.